Pasajero hacia Deimos

Deslizarse

2012-01-14T11:49:00.004+01:00

Si tuviese que elegir una expresión para describir lo que estuvimos haciendo con nuestros recuerdos, diría que nos deslizábamos sobre ellos, o que caíamos a un ritmo moderado, quizá que padecíamos un leve desfallecimiento que no fuese a completarse nunca.
Diría que por el horizonte se aproximaban pasajes de otros tiempos, que tras nosotros se arrastraban torpemente momentos venideros, todos ellos quedando atrás cada vez que me giraba hacia ti, cada vez que intentábamos cruzar miradas a través de los jirones de hierba que nuestros cuerpos levantaban a su paso.

No hubo un lapso de tiempo entre nuestra bajada y el momento en que mi cuerpo asomaba al precipicio. Ninguno de los dos se dio cuenta, simplemente yo de pronto estaba allí, colgantes mis piernas hacia el abismo, aún una mano sujeta a las piedras que caían hacia arriba, la otra asiendo un cuerpo cuya temperatura ya me resultaba familiar.
A través de fragmentos de piedra nos miramos por última vez.
Antes hierba, ahora roquedales rodantes se precipitaban entre dos personas cuyas manos se sujetaban firmemente, "críos inocentes que sólo pedían seguir jugando"; y al fondo la gravedad, imbatible, empujándonos hacia una superficie que jamás querríamos pisar.

Un instante antes de que apartase mis ojos de ti, cerraste los tuyos y apareciste ante mí como un soñador dormido; mis miedos se fueron entonces a un limbo: las rocas pararon de girar, la gravedad descansó para nosotros y yo dejé de preguntarme si dormido aún tendrías fuerza en tus manos, las mismas que un día respondieron a mis preguntas en el idioma del tacto.
No recordé las respuestas, intenté al menos volverme hacia el abismo para buscarlas, pero no pude girarme porque mi cuello era ya parte del entorno detenido, o porque no podía ya apartar mis ojos del soñador ausente; o porque todo a nuestro alrededor, todo dentro de nosotros, se había detenido para siempre.

Lecho Fluvial

2012-01-10T19:43:00.017+01:00

La costa se dibujaba frente a ellos como una curva que serpentease hasta llegar a un horizonte que nadie podría distinguir, pues el cielo y el mar se habían hecho uno debido a la neblina que había emergido desde tierras más profundas.
Era por seguro el último día de verano y la tarde se derramaba sobre las ondeantes crestas del oleaje, ante el cual, ellos, se descalzaban en la orilla.

Antes de pararse a dudar ya estaban bajo el agua, los ojos cerrados y las bocas selladas.
Fue una reacción demasiado repentina, la de sumergirse sin siquiera probar antes la temperatura del agua, ¿pero qué importaban ya el frío o el calor?, ¿importaban acaso sus vidas anteriores?, ¿qué sería de ellos mañana?; nada de eso importaba si todo lo que pretendían con aquella aventura era que las preguntas se respondiesen por sí mismas, que ellos ya no necesitasen escuchar tales respuestas.

Por primera vez, por última vez, nadaron verdaderamente libres; y se percataron de ello cuando intentaron respirar bajo agua... y lo lograron. Fluctuando, irradiando vida, el aire se transformaba en agua y el agua en aire dentro de ellos, y si alguna vez esa transformación fuese a detenerse, se prometieron, ellos se mirarían fijamente a los ojos y nadarían dentro de sus propios reflejos.

No se sabe durante cuánto tiempo estuvieron nadando hasta llegar a aquel lugar, ni siquiera podría averiguarse si cruzaron el incierto horizonte, únicamente podría decirse que pronto las dunas y arrecifes se derritieron bajo ellos, y que allí quedó la nada, a través de la cual siguieron nadando sin detenerse, sin agotamiento alguno, inmersos en un pequeño cosmos fluvial a través del cual nadie había navegado antes, ni mucho menos nadado.

De súbito la formas y los contornos volvieron a su alrededor, y se descubrieron nadando a través de cascadas inmensas, congeladas en el tiempo, un muro compuesto a base de cristales inexpugnables donde descubrieron, demasiado tarde, que los ojos no son lo que nos hace ver.

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[...] There's a freeway running through the yard,
I'm a bad boy 'cause I don't even miss her,
I'm a bad boy for breakin' her heart,
and I'm free falling...
John Mayers @ Free Falling

2012-01-09T21:11:00.002+01:00

2012-01-06T11:00:00.000+01:00

2012-01-02T12:36:00.000+01:00

Alto del Cielo (Sierra Almijara)

2011-12-31T14:18:00.007+01:00

La primera vez que oí hablar de este pico era yo un auténtico mico.
Rondaría la treceañada cuando llegaban los amigos de mi padre, sudorosos y vigorosos (o eso me parecía a mí), anunciando a toda la playa: "¡Venimos del Alto de Cielo!" al mismo tiempo que señalaban una cumbre que parecía vigilar todo el pueblo, allí lejana, quieta.
En aquel momento no me hice demasiadas preguntas del tipo: "¿y para qué quieren los amigos perder todo el día subiendo una montaña si pueden estar aquí haciendo castillos de arena?". No, esas preguntas vendrían después (después es justo ahora); que del anuncio de su llegada sólo me llevé una respuesta: "De modo que las montañas, como los amigos, también tienen nombre".

El Alto del Cielo es la más alta elevación que se ve desde la playa de La Herradura.

Pasaron los años y entonces los que llegaban a la playa eran los amigos de mi hermano mayor al son de "¡Venimos del Alto del Cielo!", sudorosos y vigorosos (esta vez casi que era verdad). En este caso no es que yo no me hiciese preguntas, más bien me hacía demasiadas preguntas, de modo que citaré sólo las más representativas: "¿y para qué quieren subir a una montaña cuando pueden estar por la playa cortejando a las mozas?", pero sobre todo, y ya de forma completamente egoísta: "¿cuándo llegará mi momento?".

Tras todo aquello yo perdí la adolescencia entre la arena, volví a ser un crío, luego me perdí otra vez por el camino, y entonces... llegó mi momento.

Último día de 2011, 9am, la compañía de personas sinceras incitaba a hacer las primeras confesiones mientras nos dirigíamos a Nerja en un día completamente abierto: "Curioso, yo también estuve pensando ayer que soy adicto a la montaña...".
¿Qué había pasado entre medias?. De pronto no tenía ningún sentido perder el tiempo entre rocas con nombre, de pronto la única forma de recuperar el tiempo de todo un año era... posicionarse en el punto más alto de un vacío roquedal.
Mira, no sé qué ha pasado durante todo este tiempo, o ya lo sabéis todos y para qué repetirlo, mejor voy a centrarme en contar cómo fue el momento cuando llegó....

Comienzo tras dejar los coches poco antes del área recreativa "El pinarillo". Aunque parezca mentira, un técnico de Iberia se encargó personalmente de señalarnos con exactitud cuál era el pico al que nos dirigíamos.

La ruta comprende una duración total de 7 horas, 10km de subida (y 10 de bajada por el mismo camino). Es una ruta de dificultad media, siendo sólo la última hora de subida de dificultad media-alta. El sendero está perfectamente señalizado y el único problema puede ser el excesivo calor desde el comienzo de la alta primavera hasta la entrada del otoño.

"Aquí el sendero da un giro inesperado" dijo alguien, y "como la vida misma" replicó otro alguien. Ya se divisaba el Mar Mediterráneo, e incluso África en el horizonte.

Llegada a las ruinas del "Cortijo de la Civila", a unos 6km del punto de inicio. A partir de aquí la cosa empezaba a inclinarse...

En este expectacular risco hicimos una parada de avituallamiento. Me gustó más que la cima.

Yo no sé si es coincidencia, pero en la parte más dura del sendero fue cuando empezamos a matizar las diferencias entre no "poder/querer/deber" ver a alguien que te gusta.

La conversación se tornó tan significativa que me dieron ganas de cagar.

Pero en otro giro del sendero (o de la vida, o nos estamos refiriendo a lo mismo) se dejó ver en toda su suntuosidad el legendario Barranco de los Cazadores. Una vez soñamos que lográbamos atravesarlo. Con ese recuerdo se me quitaron las ganas de cagar, así que me centré en subir y construir un nuevo recuerdo... "¡ya casi estamos!"

Hay exactamente 1508 metros de altura entre 2011 y 2012

Poco antes de volver.

Hubo cierta ignición en estas retinas cuando volví la mirada durante los últimos pasos. Todas las cumbres quedaban ya atrás, levemente iluminadas porque el año se nos caía de las manos. Me detuve para seguirles el ritmo. Quietas, completamente quietas. Quietas...
Las sombras se estaban pronunciando y las cimas que habíamos visitado en años anteriores se dibujaban con toda nitidez en su propio contraste. Reconocerlas por su nombre me hizo descubrir otra cosa: no es que de pronto yo hubiese comprendido que perderse entre rocas con nombre tenía un sentido para mí, ¡es que había estado años perdiéndome entre ellas!, y ellas seguían allí quietas, completamente quietas....

La adrenalina tras el descubrimiento fue segregándose dentro de mí hasta la misma noche del próximo año, lo cual logró que me mantuviese despierto, y que al fin, mientras entrábamos al al pub donde nos habíamos citado amigos de hoy y de entonces, se dijese...

¡Venimos del Alto del Cielo!

... y a continuación se bailase.

PD: para comprender la anterior reflexión es imprescindible ver el siguiente vídeo, desde el 5:22 al 6:01

Perdidos en Sierra Almijara

2011-10-30T01:38:00.001+02:00

Esta sierra sigue pareciéndome ese pequeño shangri-la al que ir a perderse cuando las cosas no están bien: y ése era el principal objetivo de la primera escapada de este Otoño, aunque claro, con lo de perderme me refería a "evadirme" y no a perderme físicamente...

Sea como fuere, el principal objetivo se consiguió: logramos evadirnos. Respecto al segundo, lo de alcanzar el Pico Navachica, en ello fracasamos: ya que nos perdimos también físicamente.

La ruta empezó ya mal desde el principio: la cancela por la que acceder a las pistas forestales desde Puerto Alegre estaba cerrada cuando llegamos sobre las 8am, lo cual nos bajó del coche antes de tiempo y nos puso andar por la pista que va hacia el Morrón de las Diferencias (inicio de la ruta). Pero mientras andábamos unos coches nos adelantaron: "¡Maldición! acaban de abrir la cancela", y sobre nuestros talones que giramos para volver al coche. Una hora perdida.

Ya una vez adentrados en la sierra empezó el desfile de picos, algunos futuros amigos, otros viejos amigos:

Piedra Sillada, Salto del Caballo, Lucero, Maroma. Tras ellos y entre brumas, el Mar Mediterráneo. Para mí ver esto ya era suficiente.

Mientras paramos en una de las bifurcaciones (no teníamos ni idea de qué camino tomar, las pistas están fatalmente señalizadas en esta sierra) unos caballos se encargaron de convertir nuestro mar de dudas en... un safari de dudas; incluidos unos "mordisquitos" en el capó de Sara, que por cierto, se lo rayaron bien rayado :O.

La charla en el coche era tan animada (verdaderamente alguno necesitaba desfogar) que nos saltamos el punto de partida (el "morrón"), y acto seguido se ve que nos perdimos al elegir una bifurcación: en resumen, nos fuimos demasiado lejos, y aunque sabíamos dónde quedaba el Navachica, pretender atravesar la parte de Sierra hasta dar con el sendero hacia el pico... iba a ser demasiado complicado.

Salvo en rutas más populares como El Lucero, los senderos de la Almijara están en un estado deplorable (si es que están, a veces ni siquiera los puedes intuir). Esto, a pesar de que fue una de las razones por la que nos perdimos, me alegra en parte: hay que recordar que la Almijara ha sido víctima de numerosos incendios en años anteriores (muchos intencionados) y por lo tanto está blindada a cal y canto: el seprona vigila cada uno de tus pasos y muchos accesos(y cancelas, ejem) están cortados, tanto es así que a veces da la sensación de que no quisiesen arreglar los senderos para no masificar este pequeño paraíso.
Esta posibilidad me hizo reflexionar: si esta sierra era tan inexpugnable, más tiempo tardaría en recorrerla, si esta sierra es tan intransitable, con más razón se mantendrá virgen y salvaje. Sólo me quedó claro de tanto darle a la cabeza lo siguiente: que en aquel día por la Almijara yo necesitaba de tanto optimismo como pudiese reunir...

Pasos cortados.

Ríos que se llevaron senderos. Aunque todo ea dicho: es una alegría verlos con agua fluir tras un verano demasiado largo.

La piedra "de los secretos" (por todo lo que allí se dijo, que no es poco), en la cual decidimos hacer una parada para comer tras tres horas deambulando, y donde decidimos no hacernos los duros y darnos la vuelta, entre otras porque el cielo empezó a cerrarse y la lluvia amenazaba con aparecer... lo que faltaba.

Ah, no, lo que faltaba es que las zarzas se me enganchasen en el gorro.

O que la vuelta por el río por el que vinimos tenía más complicaciones que a la ida...

O que nos encontrásemos a medio camino una culebra...

... de más de un metro.

O lo que no pudimos documentar gráficamente: que a la vuelta, mientras avanzábamos entre las zarzas, sentimos (que no escuchamos) los pasos de un jabalí. El pánico nos ganó la partida en cuestión de décimas de segundo: ni de zorros ni de ciervos (que también habíamos visto), esos pesados pasos que sentíamos bajo nuestros pies no podían ser otros que los de un jabalí. Nuestro instinto se hizo una fugaz pregunta mientras pegábamos el debido respingo: ¿esos pasos van hacia nosotros o huyen de nosotros?. Afortunadamente, mientras girábamos sobre nosotros mismos durante el siguiente segundo, nuestra vista nos confirmó que aquel jabalí huía del hombre, porque nada veíamos.

Tras seis horas de larga y serena charla aquí acabó nuestra expedición por el pequeño paraíso, no sin antes divisar, desde el coche y con cierto desamparo: el Navachica, inmóvil entre sus picos amigos, imbatible... y demasiado lejano (eran 22km de ruta).
Volviendo al asunto del optimismo forzado sólo me quedó pensar: al igual que la felicidad necesita contrastes para ser atrapada, los picos necesitan fracasos anteriores antes de disfrutar su coronación... Lo cual es una chorrada, pero a fin de cuentas eso fue lo que nos ocurrió en los Lavaderos de la Reina, con hasta tres fracasos para una coronación eufórica, y así ocurrirá con el Navachica: porque llegaremos tarde o temprano... lo prometo :P.

PD: no cunda el pánico, se trataba de una Culebra de Escalera, muerde pero sin veneno...

no, Sueño Americano, no

2011-10-24T13:00:00.000+02:00

no vengas a venderme una forma de vida que consiste en la "Venta de Vidas". Prefiero conformarme con mis raíces, que son gratis, y por tanto... no generan pérdidas.

Todas estas imágenes las he buscado con algo en común: fueron captadas al principio de algún Otoño de los que nos preceden, en Sierra Nevada.

Desastre en el Río Guadiaro (Serranía de Ronda)

2011-10-22T13:35:00.007+02:00

2011-10-20T13:00:00.000+02:00

Este pequeño mundo, que hoy me rodea, es un mundo de sentimientos y recuerdos que no sólo está en mi mente, sino físicamente alrededor mío. Mi experiencia, y en alguna medida mi entorno personal, se han enriquecido al poder expandirse en esta realidad inmediata: sus formas, brillos y colores son algo así como un poco de belleza atrapada en mis propias manos. Algo que se toca, que se admira... pero que también se enseña: quizá y como yo lo veo, no sea tanto egoísmo "yo tengo", como altruismo "nosotros compartimos". F.Mora Teruel

De cómo el Robinson consiguió vivir acompañado

2011-10-03T15:10:00.006+02:00

Nuestro Robinson, el lógico, dice a continuación:

«El hombre solo es como un pez fuera del agua; pero, así como la mayor parte del agua está sucia y corrompida, así mi entorno era una verdadera basura. No escogí yo mismo a mis familiares, padres, jefes y maestros; ni siquiera a mis amantes, ya que las encontraba al azar. Sólo escogía (si es que podía escoger) entre lo que la casualidad me traía. Si, como todo mortal, estaba condenado a unas circunstancias de nacimiento, familia y sociedad casuales, no hay por qué lamentarme de haberlas perdido. Por lo tanto, dejemos que se oigan las primeras palabras del Génesis: ¡Abajo esta chapuza!»

Como vemos, Robinson pronuncia sus palabras con una solemnidad comparable a la del Creador cuando dijo su: «Hágase...» Y es porque Robinson, precisamente, empieza a crear su mundo a partir de cero. Purificado ya de la presencia humana, no sólo como consecuencia de una catástrofe accidental, sino por su propia decisión, emprende la obra de la creación con todas las de la ley. De este modo, el héroe de Marcel Coscat, perfecto en su lógica, esboza un programa que luego lo va a destruir y a burlarse de él. ¿No fue acaso lo mismo que el hombre hizo con su Creador?

Robinson no sabe por dónde empezar: ¿Debería rodearse de seres ideales? ¿Ángeles? ¿Pegasos? (Por un momento le apetece un centauro.) Pero se le pasa la ilusión, porque comprende que la presencia de seres perfectos en cualquier sentido no tardará en indigestársele. Por tanto, para empezar, se asocia a alguien con quien sólo puede soñar...

«No se trata de borrar la diferencia entre el sueño y la vigilia —sería encaminarse hacia la locura—, sino de crear un orden nuevo y mejor. Lo que en sueños sólo de vez en cuando sale bien, y de modo imperfecto, retorcido, vacilante y totalmente casual, debe ser enderezado, comprimido, ajustado y reforzado. El sueño amarrado a la vigilia, emergido a la superficie de la consciencia mediante un método, sirviéndola, poblándola, llenándola del mejor material, deja de ser sueño. Y la consciencia, bajo la influencia de ese tratamiento, quedará real como antes y, al mismo tiempo, remoldeada y renovada. Puesto que estoy solo, no tengo que hacer caso de nadie; pero, como sé que para mí la consciencia de estar solo es un veneno, decido no estar solo. Reconozco que no me puedo permitir el lujo de la presencia de Dios, lo que no significa que no me pueda permitir la de Alguien.»

Fragmento de Les Robinsonades. Una revisión del relato clásico del Robinson que queda perdido en una isla, salvo que en este caso el Robinson no cree en dios sino es puramente racionalista, y no le queda otra que, para afrontar su soledad con fortaleza y esperanza, recurrir a sus conocimientos sobre psiquiatría y... a la autosugestión. Pero todo tiene sus consecuencias...

Integral por Sierra Nevada

2011-09-03T13:31:00.042+02:00

1 - Inquietud y anticipación

La Alcazaba (principal objetivo de esta expedición) según un grabado de Doré realizado en 1.881. Al parecer a nuestros antepasados también les resultaba misterioso el hecho de que la cima de una montaña evoque la figura de una antigua fortaleza, almenas laterales incluidas...

No exagero si considero esta expedición como la que ha generado más inquietud y anticipación de todas las que venimos haciendo en los últimos años.

Anticipación porque llevábamos varios veranos detrás de hacerla, pero por diversas razones (alguna en nuestras manos, otras no) al final nos acabábamos echando para atrás.

Inquietud porque era sin lugar a dudas la más ambiciosa de todas ellas: tanto por duración e intensidad, como por estar compuesta de una serie de tramos considerados de la más alta dificultad antes de que el “senderismo” pase a considerarse “escalada” (ó “parapente” :P).

Solventar dicha inquietud sólo podía seguir un camino: esperar e ir entrenando por otras rutas hasta considerar que era el momento de atreverse. Esto también incluía que dichas rutas se hiciesen en el entorno de la ruta principal, por si en algún momento, a mitad de camino, teníamos que “huir con el rabo entre las piernas” hacia el pueblo más cercano y por la ruta más corta… antes de que fuese “demasiado tarde”.

Los números: 40 kilómetros, 23 horas (sin incluir descansos) y un desnivel acumulado de más de 3000 metros. Más datos técnicos en wikiloc.

Al final, este entrenamiento (o espera) para coronar la Alcazaba a través de otros tresmiles me llevó seis años, periodo de tiempo que entiendo pueda sonar exagerado pues podría haberse conseguido antes, pero en ningún momento quise atreverme con esta ruta sin minimizar el riesgo en la medida de lo posible.
Dicho de otra forma: no se trataba de tener la suficiente resistencia o habilidad para llegar al final, sino de conseguirlo aliviando al máximo las probabilidades de fracasar; entendiéndose por “fracaso” un accidente o lesión severos, y no únicamente el hecho de no conseguir acabar todos los tramos.

El siguiente relato intenta esclarecer si habíamos esperado lo suficiente, y sobre todo, si semejante espera mereció la pena…

2 - De Postero Alto al Picón de Jerez

Más por su intensidad que por su dificultad este tramo era el que resultaba menos halagüeño sobre el papel (tanto investigamos esta expedición que acabamos imprimiendo un documento de 20 páginas con fotos y mapas de todo el recorrido), y por desgracia el asunto estuvo a la altura de las expectativas: 1000 metros de desnivel en 4 horas es ya de por sí un buen paseo, pero la labor más difícil de este tramo consistía en olvidar que esto sólo era el aperitivo de las 13 horas que nos quedaban antes de que el frío y la noche nos frenasen.

Una vez dejamos los coches en el refugio Postero Alto, empezamos a las 8:15 la primera parte del recorrido, que va ladeando el Río Alhorí hasta su nacimiento.

Adentrándonos en el desfiladero del Alhorí.

La flecha blanca indica el refugio y los coches, y más al fondo la hoya de Guadix.

Nacimiento del Río Alhorí, entre unos neveros que han de llevar allí al menos tres inviernos (y que un año más no se derretirán).

Ya pasado dicho nacimiento empezó el severo ascenso por un sendero muy incómodo hasta coronar el Picón de Jérez. Hubo que aplicar aquí cierta filosofía para controlar que la mente no sudase (el cuerpo ya lo hacía sin control), así que nos dedicamos a contar anécdotas para no pensar demasiado: Álex se arrancó con sus memorias de Pakistán, rememorando aquel día en que le robaron su sombrero y un anónimo decidió ir a buscárselo por toda la aldea (para así ilustrarnos la hospitalidad de este pueblo islámico, diga lo que diga la propaganda occidental, la cual parece empeñada en convencernos de lo contrario); curioso el hecho de que aquel individuo le devolvió su sombrero, pero más curioso aún fue que, justo cuando acabó de contarnos la historia, ¡el viento se llevó el que traía!.
Menos mal que yo traía un gorro de sobra, porque caminar a 3000 metros con la quijotera al aire auguraba una tremenda insolación... y aún le quedaban por contar las anécdotas de Kazajistán antes de que empezase a balbucear entre sudores fríos.

Los hermanos Sánchez Gutiérrez (en cabeza) dejando claro su estado de forma en la parte más agreste (y complicada) de este tramo.

La primera impresión al coronar el Picón fue que ya se divisaba por primera vez la Alcazaba (y todo el contexto de los tresmiles a sus faldas), pero también la lengua de viento que vino a recibirnos y que en algunos momentos casi impedía el estar en pie. Me preocupé en parte, porque aún nos quedaban nueve horas de ruta y una pernoctación en esta cota: la persistencia de este viento haría de todo ello un imposible: ¿habíamos subestimado las condiciones climáticas de la alta montaña?

El viento nos recibió de tal sopetón que nos quedamos en bragas (y guantes).

En el primer tresmil de la jornada. Asomando entre Tobi y Álex, alejados y grises, la Alcazaba y el Mulhacén.

Afortunadamente éste remitió, así que descansamos un poco, divisamos unos Lavaderos de la Reina sorprendentemente pequeños; y continuamos la marcha en busca de nuestro siguiente objetivo…

3- Buscando la legendaria Laguna de Vacares

Éste fue el único tramo en que anduvimos algo perdidos: teníamos medianamente claro la dirección en que se encontraba la Laguna, pero por más que avanzábamos por lomas y lomas fuera de sendero... ésta no aparecía, a lo que hay que añadir que hubo cierta confusión al identificar los picos que nos rodeaban en los mapas que habíamos recopilado.

Finalmente, tras perder algo de cota, pasamos junto a las Lagunas Juntillas y a posteriori faldeamos el Pico del Cuervo (donde obviamente divisamos un cuervo…); entonces, no sé si por pura paranoia o auténtica certeza, intuimos cuál era la loma tras la que se debería encontrar la laguna más profunda de Sierra Nevada y cuya leyenda dicta:

Allí dicen mora un pájaro blanco que atrae con su canto a los cazadores para devorarlos en el fondo de sus gélidas aguas... las cuales son tan profundas que conectan con las otras lagunas de la sierra, y se sabe porque dispersados sin lógica alguna reaparecieron sus huesos en varias de ellas.

Bajando hacia las Lagunas Juntillas

"No hay huevos a pasar por medio"

Alcanzamos la loma y efectivamente allí estaba, abajo y rodeado de vacas (se ve que nuestros antepasados estuvieron muy acertados al poner nombres a estos lugares emblemáticos), el inequívoco centelleo azul y esmeralda de las lagunas de alta montaña, en apariencia meras joyas a la deriva en un mar de rocas (mamá, te he salido poeta, cómo no lo viste venir).

En primer plano unos "masocas de pro", en segundo una laguna histórica, y en tercero nuestro segundo tresmil, el Puntal de Vacares.

Hicimos aquí nuestra primera parada de avituallamiento, aunque no podíamos beber ni comer mucho porque aún quedaba mucha ruta por delante; y la laguna estaba demasiado baja como para bajar a llenar nuestras botellas bajo el Sol de justicia que en ese momento caía sobre nuestras cabezas: decidimos pues racionar el agua de aquí en adelante hasta encontrar otra fuente de agua (considero ahora que aquí arriesgamos demasiado: la próxima cascada estaba aún a demasiadas horas… y lo sabíamos)

4- De la Laguna de Vacares a la base de la Alcazaba

Este tramo fue simplemente espectacular.
Habíamos alcanzando ya una altura considerable y sólo necesitábamos subir un tresmil más (el Puntal de Vacares) antes de encaminarnos finalmente a a los pies de nuestro principal enemigo, la Alcazaba.

Hombre pequeño, puntal grande.

Dejad que los volcanes se acerquen a mí.

Menires como caídos de ningún sitio trataban de impedir el acceso a "la fortaleza".

A excepción de la subida a dicho puntal (que resultó algo más normal), el resto de este tramo, que cabalga por la zona del Coladero siguiendo así toda la arista que separa las dos caras de Sierra Nevada, resulta sobrecogedor: sobre todo por la vertiente que asoma a la cabecera del Genil (la cual quedaba ahora nuestra derecha)... una caída al abismo que hacía pensarse cada paso un par de veces.

Funambulsimo.

No significa esto que sea un sendero especialmente peligroso, incluso está bien indicado con pequeños montones de piedras; pero verdaderamente inquietaban (y enamoraban) aquellos extraños cauces que discurrían, con una verticalidad imposible, entre grandes roquedales e inmensos desfiladeros, todos ellos agrietados por la inquebrantable fuerza de mil inviernos que habían dejado allí, y ahora en nuestras retinas, una huella imborrable. Bueno, quizá me he quedado corto, no han sido mil inviernos sino un millón setecientos mil si empezamos a contar desde la última glaciación.

Al trote, por la ilusión: la fortaleza (ahora pirámide) de la Alcazaba parecía por fin cercana.

Tras descender desde puntal llegamos por fin a la base de la Alcazaba a las seis de la tarde, donde habría que tomar la decisión más peliaguda de toda la ruta: ¿Canuto sí o canuto no?.

Croquis "de situación" antes de tomar la decisión final.

Pepe hizo aquí uso de la herramienta que todo montañista debería usar para comerse la montaña sin que ésta le coma a él: la humildad. Decidió no hacer cima por el estado en que se encontraba su brazo argumentando con sencillez: “la montaña no se va a mover y yo voy a subir por el canuto, pero no este año”.

5 - Cima de la Alcazaba por “el canuto”

“el canuto” era un sabueso que había tomado personalidad propia durante la investigación: mientras que algunas fuentes lo calificaban como un tramo sólo apto para escaladores profesionales, otras lo presentaban como “una gatera asequible para quien no sepa escalar… siempre que se haga con la debida paciencia”. En un principio habíamos decidido subir por él haciendo caso a los segundos rumores, pero la decisión no sería tomada hasta verlo desde cerca. De hecho, contábamos con un “plan b” para hacer cima rodeando la Alcazaba por la Piedra del Yunque si no nos atrevíamos con “el sabueso”.

Estudiando el primer tramo de "el canuto" desde abajo, o burlándonos de quien podría devolvernos la peor burla si lo subestimábamos...

Visto desde abajo, el sabueso parecía un cachorro: un cachorro de Pastor Alemán, pero un cachorro a fin de cuentas. Nadie dudó un segundo, todos nos encaminamos hacia la entrada y ahora me pregunto si fue la misma adrenalina que nos hacía trotar tras diez horas la que decidió por nosotros: era cierto que desde abajo parecía apto para nuestras capacidades, pero también que el dichoso canuto no se veía desde allí por completo: su inclinación (y los nubarrones en nuestro eufórico raciocinio) nos ocultaban su parte más alta.
Sin parar a debatir sobre ello empezamos a subir, y durante una hora nos convertimos en primates que sin embargo pretendían razonar repitiendo hasta la saciedad: “No tenemos ninguna prisa, si pisamos con lentitud no habrá problema, hoy es nuestro día...”.

Agarrados a nosotros mismos, la mano en la roca, remontando las "almenas" desde sus cimientos.

Una hora y cinco minutos sin demasiados sustos pero muchos suspiros: ésa fue toda la guerra que plantó el sabueso a estos primates cuadrúpedos, quienes con un último impulso acabaronsu espera: el altímetro marcaba 3366 metros al fin, justo lo que medía la Alcazaba.

Magnífica foto de Tobi a sólo unos metros de la cima. Al fondo se ve toda la arista de tresmiles que veníamos atravesando.

La pura, y a la vez bruta, belleza de los circos glaciares que asomaban bajo nuestros pies en todas direcciones nos facilitó el volver a ser humanos, pues su mera contemplación ya justificaba el significado personal que para cada uno tenía el haber emprendido esta ruta: de alguna forma estábamos razonando de nuevo.

Atrevidos gestos de victoria, pues aún nos quedaba una complicada bajada.

Al sur, todo el Atlas, con sus nieves perpetuas en pleno África [...] más al norte se aprecian con perfección las sierras de Cazorla, Segura y Alcaraz, más alllá aún Cabeza del Buey, tras la Sierra Morena, y a través del desfiladero de Despeñaperros la vista se adentra en el mar de viñas de La Mancha hasta que la tierra desaparece tragada por el Tajo.

Parte de las vistas, en este caso las que se veían hacia la base del Mulhacén y la Laguna de la Mosca (aparece también un moscardón).

Recordé aquí una frase que había leído recientemente y que cobraba ahora mucho más sentido que sobre el papel:

La naturaleza creó a las montañas para sí misma, no para el hombre.

Sin lugar a dudas éramos en ese cataclísmico paraje auténticos extraños, diminutos y frágiles, a los que nadie había invitado. Así que nos fuimos antes de que la madre nos descubriese.

6 - Vuelta a la base de la Alcazaba por Piedra Yunque

La bajada por la otra cara de la Alcazaba era más sencilla pero mucho más larga y tanto fue así que el tiempo se nos fue de las manos: teníamos que bajar hacia la Piedra del Yunque y desde ésta volver a subir a donde habíamos dejado a Pepe. Sólo nos quedaban dos horas de luz, y vista desde arriba, la ruta parecía fuese a durar mucho más que eso…

La Piedra del Yunque se ve pequeña y negra justo en mitad de esta foto.

Por si no fuese poco, una franja de nubes que reconocí como otoñales (a saber por qué, si todas las nubes son blancas…) se encaramaba hacia nosotros desde cotas más bajas: si la noche caía y las nubes llegaban, sería técnicamente imposible llegar a donde nos esperaba Pepe.

Podían las cosas ponerse muy feas si la suerte nos abandonaba ahora.

Los cálculos no salían y la presión nos atragantó por vez primera mientras debatíamos: si no llegábamos a Pepe aún podríamos dormir a la intemperie ("sin mochilas, ni sacos, ni comida… no, no podríamos"); pero peor era dejar a Pepe solo, y aún peor, la preocupación en que se vería inmerso al reconocer que no habíamos vuelto del canuto...

Entonces, ¿qué nos quedaba? Correr. Hacia arriba.

Una hora y cuarenta minutos fueron suficientes para llegar a Pepe, justo bajo los últimos rayos de Sol, quebrando alguna rodilla y explotando alguna que otra ampolla en nuestra desesperada carrera.
Al menos, mientras las fuerzas y la piel nos abandonaban, el paisaje vino a acompañarnos bajo el atardecer del día más largo que recuerdo, un día que parecía no acabar nunca… hasta que finalmente acabó: como todo lo que empieza, ya, pero la lógica no es tan fácil de aplicar cuando las fuerzas flaquean.

El Sol se perdía entre los cantos y los ventisqueros, y la noche lo buscaba: para sólo encontrar el ocre de un coral desubicado

7 – Un mal despertar

Karlos Alextoni usando nuestra última botella de agua para la sopa de sobre con la que había cargado.

Cuando nuestros estómagos estaban saciados tras sopa que preparó Álex en su hornillo (Nunca te estaremos lo suficientemente agradecidos) y nuestras mentes derretidas por el agotamiento y el vino alpujarreño… empezamos a divagar sobre las estrellas. No he contemplado antes un cielo como aquél: sin luna ni nubes, los núcleos urbanos demasiado lejos, nunca tan alto.

Describiéndolo no llegaría a ningún sitio si mi motivo es que entendáis cuáles eran las sensaciones, sólo anotaré que se reflexionó un momento sobre cuántas de aquellas estrellas que señalábamos estaban ya muertas.
No quise añadir dramatismo a la conversación en una noche que sabía a victoria, pero confieso ahora que lo que se me pasó por la cabeza al sacar el tema fue: “Si los que en aquellas estrellas vivían estuvieron alguna noche mirando hacia la nuestra, ¿también la señalarían preguntándose si estaba aún viva?”.
Afortunadamente me quedé dormido pronto y no le di más vueltas al tema, al parecer las dudas existenciales no tenían razón de ser cuando saboreas un sueño recién cumplido…

Pero la lluvia me despertó.

Probablemente por ser el más temeroso fui el primero en emerger del sueño, y como un resorte recién disparado me incorporé sobre el saco: “¡Gente, despertad, despertad!, ¡que está lloviendo!”.

De súbito me sentí ridículo y no sólo por la posibilidad de que estuviésemos inmersos en una tormenta en aquellas altitudes, sino más bien porque a esta gente le importó un carajo: cuchichearon algo que no entendí, y como muñecos sonámbulos se reincorporaron lentamente en su sueño mientras las gotas salpicaban sus sacos…
Patidifuso, algo decepcionado, sólo me quedó replicarles: “¿eso es todo lo que tenéis que decir?” y mismamente con el silencio me respondieron… así que finalizado mi numerito los focos se apagaron y me tumbé yo también.

Lo cierto es que no era lluvia intensa y el cielo aparecía en parte despejado... pero tampoco sabíamos la evolución que tomaría, así que algo más preocupado tras reflexionarlo en frío me volví a reincorporar entre los ronquidos y puse a buen recaudo todos los aparatos electrónicos por si aquel “chapoteo” se tornaba finalmente en “tormentazo de final de verano”. Por último me escondí por completo dentro del saco y antes de volver a cerrar los ojos me encomendé a algún dios sin siquiera creer en uno: esta vez creó que elegí a Eolos…

8 - Gran Vasar de la Alcazaba

El nacimiento del Astro Rey desde la alta montaña es un espectáculo sobrecogedor. Su disco ardiente aparece a poca distancia, con dos o tres metros de diámetro y asciende con inusitada velocidad para zafarse rápidamente de nuestras manos. No surge en lo alto de nuestras cabezas sino por debajo de nuestros pies, en un fluir del mar de brumas que no tiene horizonte.

La lluvia volvió durante varios momentos de la madrugada pero nunca llegó a calar dentro de los sacos, de modo que despertamos medianamente salvos y descansados. Nos esperaba ahora un día duro: debíamos salvar un desnivel de dos mil metros hasta llegar al Barranco de San Juan... en ocho horas.

Croquis en el que se ve la mayoría de la ruta del segundo día, sobre una foto que tomamos en 2010 en la Loma de Papeles, sin duda el mejor balcón de Granada para contemplar los tresmiles.

Tras pasar unos cuantos por una enfermería improvisada a base de betadines y vendajes nos dirigimos sobre las ocho de la mañana hacia la entrada del Vasar, el sendero que faldea toda la Alcazaba hasta llegar a la Laguna de la Mosca, donde improvisaríamos, hornillo y polvos en mano, usando el mismo agua de la laguna, una cafetería (mucho más agradable que la enfermería...).

Vértigo como desayuno.

El que peor lo pasó en este tramo fue sin duda Pepe: el sendero era de dificultad moderada pero los cantos de pizarra de los derrubios invernales cortaban algunos tramos y un resbalón podía tener consecuencias trágicas… sobre todo si no podías apoyar el brazo al caer. Avanzando lentamente quedó algo rezagado mientras los que iban por delante chismorreábamos (y ya es hora de que lo sepa): “Cuánto valor tiene”.

Nuevamente es un tramo de contundente belleza y extrañas pendientes. Aunque no estuvimos muy hábiles para captarlo fotográficamente, la panorámica sobre estas líneas es un intento de retratar las dimensiones y vertiginosas perspectivas que se atraviesan a las faldas de una "fortaleza" que todavía nos vigilaba mientras huíamos.

9 - De la Laguna de la Mosca a Cueva Secreta

Para todos era nuestra primera vez en esta laguna y al parecer hubo unanimidad en considerarla la más bella de Sierra Nevada. Yo también lo afirmé, y no sólo por razones estéticas, sino también por otras personales: mencionarlas agriaría este relato, pero al tanto sí me gustaría dejar esta foto que le hice...

...hace exactamente hace tres años, desde la misma cima del Mulhacén.

Desayuno de campeones a base de café y té hervidos...¡con galletas!. Por cierto, tan certeros no estuvieron nuestros antepasados en lo de poner nombres…¡porque no vimos aquí ni una mosca!.

La bajada desde aquí hacia Cueva Secreta prometía un nuevo desmadre de nuestro sistema locomotor: desde la misma Alcazaba habíamos divisado esta parte de la ruta con no muy buenos augurios: "se ve la cascada que baja de la mosca, pero no el sendero, y en el hipotético caso de que lo haya... ehm... un sendero de esa inclinación..."

Al final no fue para tanto, de nuevo sólo precisaba de calma y paso firme, y usándolos dejamos por fin las cascadas atrás y continuamos ladeando el río Valdecasillas (que acababa de formarse junto a nuestros pies) hacia Cueva Secreta...

Dejar atrás lo que no quieres dejar: tortículis asegurada de tanto volver la mirada.

10 - Hacia el Barranco de San Juan por la Vereda de la Estrella

Algo antes de las cuatro de la tarde llegamos a Cueva Secreta. Se podría decir que estábamos a un paso de saborear la verdadera victoria, porque la Vereda de la Estrella no tiene mucha dificultad y la habíamos hecho como que unas veinte veces antes. Sin embargo, el cansancio acumulado, el calor típico de estas cotas tan bajas en verano y, sobre todo, la monotonía de este tramo... hicieron que, al menos para mí, se convirtiese en uno de los tramos más difíciles.

Verano es el peor momento para el paraje de la Vereda de la Estrella, y aún así es un buen momento: en la foto el Río Guarnón bajando desde el Veleta.

Al fin llegamos a nuestra meta, el Barranco de San Juan, cada uno a su propio ritmo (los hermanos Sánchez Cabrales a la cabeza como no podía ser de otra forma) y separados bastantes metros unos de otros. Pasé muchísimo calor, tanto que seguro me hubiese mareado de no haber podido beber de los pequeños nacimientos de agua que se encuentran en la mayoría parte de este recorrido.

Estaba tan agotado mental y físicamente que creí ver un espejismo al llegar al río San Juan: era como una sirena bañándose entre las cascadas, pero con la misma cara de quien nos había cocinado sopa de sobre la noche anterior.

11 - Un banquete de sabores condicionados

En el merendero del mismo barranco nos pusimos púos de comer y de beber, brindando no sé cuántas veces y convencidos de que engullíamos el mejor manjar jamás cocinado: pero no teníamos ni idea de cuáles eran los sabores, tras tantas horas de penurias cualquier comida nos hubiese sabido a gloria.

Nos curamos los miembros inferiores (bueno, las piernas, quiero decir) y nos llegó la factura: el precio a pagar por acabar la ruta más esperada había sido un poco de “carne viva” en algunos talones de Aquiles, algún que otro “festival de ampollas explotadas”, e incluso una... “rodilla de playmobyl”. Aún con ello, nos pareció barato y pagamos con dolor.

Pero para algunos la aventura no había acabado aquí. Cuatro horas de coche nos esperaban a los conductores: debíamos coger mi coche en Granada y volver a por los coches de Sara y Tobi que habían dejado en Postero Alto semanas atrás (en realidad había pasado un solo día, pero nos habían ocurrido muchas más cosas en ese único día que en una semana rutinaria en “la ciudad”... y muchas de ellas, por cierto, no cabían en este relato).

De hecho la noche se nos cayó encima mientras conducíamos por la pista forestal en el mismo momento que una tormenta de verano se encaramaba hacia nosotros desde la hoya de Guadix. Traté de ser optimisma y me convencí de que la cosa no iría mal ("¡Hoy es nuestro día!"), pero mientras oteaba atónito los rayos más allá de la luna del coche, a Sara, que iba delante de mí, se le cruzó una jauría de jabalíes (¡papá y máma incluidos!) a sólo un metro del coche... "quizá no es nuestro día", me repliqué a mí mismo.

Y entonces sí, a las 11 de la noche del Domingo, 41 horas después de haber empezado, ya éramos libres de considerar (en nuestro propio mundo de las ideas) que habíamos sido, al menos durante un instante, más altos que la cima más inexpugnable de nuestra Sierra Madre.

Las citas son de los libros "Leyendas de Sierra Nevada" y "Sulayr: la tumba de Muley Hacén".

Trevélez - Chorreras Negras (Sierra Nevada)

2011-08-03T15:48:00.023+02:00

La mañana abrió extraña con conversaciones sobre los futuros destinos de cada cual tras el verano, algunos de los cuales demasiado alejados de estas sierras donde nos hemos criado (nos pillaron grandecitos, pero nos forjarían para lo que somos ahora a fin de cuentas).

Sin saber muy bien dónde estaría cada cual en unos meses, decidí aprovechar al máximo esta escapada que en cierta medida cerraría (junto a otra pendiente a finales de verano) la aproximación que veníamos haciendo en los últimos años a las sierras de Andalucía Oriental, pero sobre todo, a Sierra Nevada. Lógicamente es una sierra inmensa, y con mil secretos y leyendas que restarán siempre por descubrir, pero lo cierto es que poco a poco habíamos ido agotando las principales cumbres y sus aledaños rincones. Quedaba, por ejemplo, su cara sur, y a ella que tratamos de acercarnos un caluroso día de Julio.

Llegamos a Trevélez (dicen, el pueblo más alto de la península) sobre las 11am. Un pueblo con especial encanto, por cierto, y... con unas cuestas de áupa.

Subiéndolas en calor entramos pero es que encima calor hacía, por este motivo y entre otros la primera parte de la subida fue bastante dura: el paisaje no acompañaba (se lo llevaron en primavera) y ni siquiera divisábamos nuestro destino como aliciente.

Cuando por fin aparecieron, aunque aún muy lejanas, las cataratas que representaban nuestro principal objetivo, unos nubarrones no muy halagüeños vinieron a avisarnos de que paradójicamente aquello no era ningún paseo de críos: íbamos a tres mil metros de altura y las tormentas de verano nunca avisaban (de hecho la previsión meteorológica era inmejorable).

Tras unas dos horas llegamos a la zona de "La Campiñuela", donde cruzaríamos la "Acequia Mundo" y nos dirigiríamos hacia el tramo final que ya empezaba a prometer que lo que nos íbamos a encontrar era lo que veníamos buscando.

Efectivamente, en un giro de la vereda ésta se asomaba a los "Tajos del Contadero", una afluencia de los neveros que aún no habían sido raptados por la primavera (o bien aquí es primavera todo el año) y que nos ofrecían un paraje impresionante, para mí mejor que lo que veníamos buscando (las Chorreras Negras, que no son las que se ven en la foto).

Aquí hubo un par de momentos "zamburguesa", el agua empezaba ya a impregnarlo todo, algo bastante curioso pensando que hacía tan sólo una hora andábamos por un menudo secarral.

Aquí unas que no entendieron nuestra torpeza mientras pensaban "con lo fácil que es todo...":

Ahora sí, justo cuando llegaron las nubes (¿O habíamos llegado nosotros a ellas?) las Chorreras Negras asomaron en toda su extensión. Y una hora más que nos quedaba para remontarlas...

Sobre las 3pm llegamos a la Laguna Hondera, eco en el tiempo de uno de los antiguos glaciares que coronaron las cumbres de Sierra Nevada hace tantos años que ni me acuerdo. Estábamos en las faldas del Mulhacén y la Alcazaba, picos más altos de la península, y en la primera de las "siete lagunas" de la cara sur; aún podríamos subir, decían algunos libros, pero decidimos parar aquí, tomar un refrigerio y contemplar un rato el asunto mientras los que podíamos nos abrígabamos: habíamos pasado del verano al otoño, pasando por la primavera, en tan sólo cuatro horas. El tiempo es relativo.

Fue una grata sorpresa lo que encontramos allí arriba, para mí de valor incalculable (¿Acaso alguien puede otorgarle valor a una promesa que siempre se cumple?), alguno se atrevió incluso a compararlo con los Lavaderos de la Reina (cara norte, rincón preferido por la mayoría), y si las fotos no lo aclaran yo no lo puedo decir mejor. Sólo puedo aclarar que después de todo estos críos volvieron a casa, pero alguno sólo lo hizo físicamente...

Mito del hombre-coraza

2011-07-01T15:05:00.005+02:00

Todos los individuos, incluso los más primarios, aspiran, ya sea de forma consciente o no, a convertirse en un hombre-coraza.

Para acercarnos al concepto intrínseco de esta aspiración deberíamos empezar atendiendo a la peculiar naturaleza de los caminos que llevan hacia dicha metamorfosis.
Lo primero a destacar es el gran número de posibles caminos y bifurcaciones: podríamos incluso decir que son infinitos, de forma que a cada individuo asociaríamos un camino único, irrepetible e incluso impredecible. Precisamente por esta primera característica, es imposible determinar a priori qué camino ha de seguir cada cual hasta llegar a ser un hombre-coraza.
En segundo término, como consecuencia del primero, tampoco sería factible predecir si un individuo determinado alcanzará, o ha alcanzado, el estado en cuestión. La definición del hombre-coraza es por tanto irrealizable desde un punto de vista determinístico y exacto, pero sí puede abordarse desde un ángulo más abstracto e impreciso como el que se emplea a continuación.

A veces tratamos verbalmente a algunos ancianos como si fuesen niños, torpes, como si el paso de los años hubiese hecho involucionar su psique al igual que, y lo siguiente es indudable, se erosiona su capacidad física. Pero no tenemos ninguna prueba que ambos planos de deterioro se produzcan en todas las personas y bajo el mismo grado. De hecho, si nos miramos a nosotros mismos, si nos fijamos en cómo pensábamos ahora y en cómo pensábamos antes, una pequeña voz conciliadora nos ilumina: "Ahora ves las cosas con mayor claridad, tus decisiones son más adultas, más sensatas". ¿Es siempre cierto lo que dice esa voz?, ¿será también cierto cuando hayan pasado unas decenas años? No podemos saber si esto es cierto o no, establecimos anteriormente que este ensayo rehúye de toda precisión, pero no sería arriesgado asegurar que esa voz nos dirá siempre lo mismo: lo cual significa que siempre nos creeremos más sabios de que lo éramos antes.
Entonces, ¿por qué un anciano se deja tratar como un niño sin plantar cara? Quizá porque, piensen, ya no merezca la pena emprender una discusión si te están tratando con bondad, con cariño, con naturalidad; lo cual no implica que ellos admitan ser aún niños y por tanto haber menguado su mente en sus recientes años. Éste es el primer signo que podría hacernos entender que un ser determinado se encuentra en vía de la metamorfosis.

La anterior prueba, aunque parezca inequívoca, no lo es en absoluto. Podría asegurarse incluso que hay muchas más personas que cumplen el anterior punto y sin embargo andan, en vez de hacia la metamorfosis, en sentido contrario a ésta, huyendo sin quererlo del posible estado de serenidad y felicidad (por ausencia de conflictos) que implica ser un hombre-coraza.
La sumisión y el silencio para evadir los conflictos, aunque paradójamente necesarios desde el puro punto de vista evolutivo, son también la muerte del individuo: la evolución es cierta, desde luego, está ocurriendo, pero también es cierto que el despertar de una conciencia propia choca a veces de frente con la inercia evolutiva.
En otros términos: ¿Cuándo hay que callarse?, ¿y cuándo no?, ¿Cuándo debemos defender nuestros principios emprendiendo el conflicto?, ¿Y cuándo la ignición de dichos conflictos acaba curiosamente haciéndonos perder lo que realmente buscamos?. Una vez más, no hay respuesta, pues como decíamos a cada individuo corresponde un camino, y sería imposible listar aquí todas las posibles decisiones correctas.
El hombre-coraza, simplemente, y casi sin pensarlo, responde (a viva voz o en silencio) de la forma menos conflictiva para la mayoría de las situaciones. Y una respuesta es mínimamente conflictiva cuando alivia en la medida de lo posible el dolor ajeno y propio.

Ya tenemos dos posibles características de nuestro hombre-tipo: el hombre-coraza no es el que evade el conflicto, sino el que lo alivia y sabe cuándo y cómo aliviarlo. Pero, ¿qué pasa cuando un hombre-coraza es afectado no por un conflicto interpersonal sino por uno natural o propio?. Esto es, la enfermedad, la física o la mental, acaso pudiésemos dividirlas.
Aquí es donde la metamorfósis alcanza su momento culmen, cuando nuestro hombre anda sus últimos pasos en el camino (¡Ojo!, con sus "últimos pasos" no nos referimos a sus últimos años de vida, podría darse el caso de que un hombre-coraza acabe su transformación a temprana edad, pudiendo vivir el resto de su vida bajo dicho cobijo) y la metamórfosis está casi completada. Aquí es donde el hombre-coraza deja temporalmente de ser hombre para ser meramente coraza.
No podemos asegurar cómo, pero el hombre-coraza se vuelven insensible en el tránsito de este tipo de dolencias, para volver a ser sensible (y disfrutar sintiendo todo a su alrededor) tan sólo minutos después del fin de dicha aflicción. Las disquisiciones de esta última característica dejan boquiabiertos a cualquier psicólogo o fisiólogo, pues aunque la ayuda de éstos es a veces indispensable, ni ellos mismos son capaces de entender cómo, con tal exactitud, puede este hombre "apagar" y "encender" esta autosugestionada anestesia en su organismo como si éste se tratase, quizá por haber dejado de ser hombre para ser sólo coraza, de una máquina sin mente pero con mucha vida.
Como en las anteriores posibles características, este maestro metamórfico de la planificación y el pulso del tiempo reconoce por pura intuición cuándo ser sensible y cuándo dejar de serlo; cuándo burlar el dolor, e incluso, cuándo experimentarlo adrede para deslizarse por el contraste con el bienestar y, sólo así, rozar la felicidad.

Río Chíllar (Sierra Almijara)

2011-06-30T14:52:00.006+02:00

Hace tres años andaba por allí. Ha pasado un tiempo, han pasado cosas, y si contase en palabras las diferencias y parecidos en la forma de experimentar este camino... sonaría ridículo. Probaré con el silencio:

Vagabundo rico en ideas

2011-06-09T14:15:00.005+02:00

Cuando su felicidad mengua, acepta que es un vagabundo pero rico en ideas: pobre para los demás pero rico para sí mismo. Introduce una mano en su cochambroso bolsillo y saca una serie de objetos aparentemente inútiles y labrados en poco más que hojalata oxidada, por cierto lo único que posee desde que abandonó su hogar.

Tal como baja la vista extendiendo su mano este hombre se aferra a la vida, sueña con ser sólo un poco más rico para poder seguir aprovechando esta oportunidad que se le ha dado para contemplarlo todo desde una perspectiva única, y dispone dichos objetos en su mano de forma que los pueda identificar unívocamente a pesar de la mugre que cubre su palma.

Lo que nadie creería, que unos menesteres achatarrados sean las piezas que reconstruyen los propios sueños, está a punto de suceder.

Ahora usando su imaginación, consigue que dichos objetos empiecen a moverse por sí solos como guiados por un titiritero invisible para acabar encajando de la misma forma que lo harían las piezas de un puzzle perfecto. Finalmente colapsan, se hacen uno y se transforman en una lustrosa pepita de oro.
Ha encontrado la disposición perfecta para lo poco que tiene, ha dado con su máxima utilidad posible.

Cierra su puño, guarda celoso su descubrimiento en su bolsillo, la última brisa de un invierno que ya es primavera acaricia su sien, se detiene en medio de la calle. No tiene prisa porque tiene la clave para que todos sus pasos sean hacia delante y ninguno hacia atrás.

Curiosamente, ahora que es otro y camina ya sin ansiedad alguna, todos los que le rodean en la calle aún inconscientes de las oportunidades que ofrecen los cambios, le siguen mirando de reojo con muecas que le denotan como “un pobre vagabundo”: exactamente como lo hacían antes de que diese con su propia salvación, de que completase su “invento perfecto”.

¡Cuán equivocados!, ¡Qué torpes sus mentes!, ¿Cómo pueden mirarlo exactamente igual que ayer si con su reciente descubrimiento había llegado a ser completamente diferente?.

Todavía con el puño cerrado en su bolsillo prevé que ellos nunca llegarán a entender el cambio en su mirada inyectada ahora de pura ilusión; que de nada les sirve ser ricos a quienes son pobres en ideas, a quienes no saben leer a través de una mirada.

Repentinamente surge una nueva idea con la que va a demostrar que sus ideas son irrefutables. Para ello abre el puño queriendo creer que la pepita se desliza por un agujero de su bolsillo, que le baja sobre las rodillas y que va a caer definitivamente a la calzada.

Ninguno de los que pasan por allí tiene es tan rico en ideas como para darse cuenta y escuchar el tintineo de la pepita; y por lo tanto, nadie accede a robársela. Él la dejará ahí para volver más tarde, o nunca volverá por ella a sabiendas de que puede crear tantas como necesite.

Él cambiará o nunca dejará de ser el mismo, él necesitará el oro o dejará de necesitarlo, pero él caminará arropado por una mente relajada y consciente de que sus ideas le llevarán siempre a donde él imagine, a donde su invención perfecta le lleve.

Tenía una imaginación como pocas se han conocido, ¡y creedme que no exagero!, exagerada era la belleza con la que él me recordaba cuando no estábamos juntos. Tanto es así, que cuando decidió partir tras la última discusión, me aseguró que lo hacía con el único propósito de que yo nunca dejase de ser bella…

Integral por la Sierra de Castril

2011-05-22T16:54:00.015+02:00

Nota: como siempre, podéis saltaros el tostón e ir directamente al vídeo que está al final del post...

Datos técnicos:

Ruta circular de 22km y 12 horas de duración (sin contar descansos): Cortijo del Nacimiento -> Chinar de Túnez -> Cortijo Maestrillo -> Cerro Empanadas -> Barranco del Puerto -> Barranco de la Osa -> Nacimiento Castril -> Cortijo Nacimiento.
Dificultad: extrema (la subida al Cerro Empanadas por la ruta habilitada actualmente es “muy difícil”, pero elegimos la antigua, más vistosa pero cuyos senderos no están marcados en un 80%, por lo que la probabilidad de perderse entre las Cerradas –difíciles de cruzar por el cauce sin verdadero peligro- es prácticamente inevitable).

1. Adentrarse en una sierra “Cerrada”

Inevitablemente uno siempre se acaba preguntando qué habrá más allá y esa misma pregunta me hacía hace justo un año al visitar las Cerradas (grandes tajos sólo atravesados por inaccesibles afluentes) que sirven de nacimiento al río Castril. No pudimos entrar, salvo por unos pocos metros, así que la pregunta se quedó sin respuesta hasta que investigando y preguntando a algún que otro experto encontré el camino.
Se me dijo que la Sierra de Castril es la más inaccesible de la provincia y se me advirtió de que era una sierra muy traicionera; sin embargo, con lo único con lo que me quedé fue con la insistencia de lo bella que era por dentro y, sobre todo, con que había una forma de entrar.

A las 13:30 partimos del Cortijo del Nacimiento cuatro mini-aventureros en dirección al Chinar de Túnez, uno de los pocos accesos al interior de esta sierra, y quizá el más duro; de hecho actualmente no es el recomendado para subir al Cerro Empanadas (nuestro objetivo primario), pero decidimos adentrarnos por esta vía a sabiendas de que allí “se hacían las mejores fotos”. Ya desde abajo se intuía su grandeza, por ello no dudamos en saltarnos la piedra que cortaba la bifurcación…

En poco más de una hora ya habíamos superado esta primera inclinación y ya divisábamos a quienes nos iban a divisar durante toda la expedición: buitres, águilas, quebrantahuesos… aunque aún no estábamos lo suficientemente altos para identificar quién era cada cual, pues eso vendría después, pero ante aquellos tajos y desniveles ya nos hacíamos una idea del porqué de su abundancia: lo que para nosotros sería una sierra traicionera para ellos era una morada perfecta. Y a pesar de ello, somos muy parecidos.

Asomándonos al otro lado nos deja boquiabiertos la Cerrada de Túnez en su más allá:

2. La leyenda del maestrillo.

Esta parte del sendero ya en las entrañas de la sierra fue algo más leve, entre otras porque el sendero estaba señalizado (calculo que sólo el 20% de la ruta lo hicimos por sendero) pero también porque incluía algunas bajadas. Buscábamos el “Cortijo del Maestrillo”, en una cota bastante más baja de la que estábamos y desde el cual partiría el ascenso final hacia el Cerro Empanadas (2171m, punto más alto de esta Sierra); el cual ya empezaba a asomarse imponente (arriba en la siguiente foto), pero aún teníamos mucho trabajo por delante…

Llegamos al Cortijo del Maestrillo sobre las 16:00, hora en que decidimos descansar y devoré la naranja que mejor me ha sabido en mi vida: debió ser el entorno, la compañía, el fuerte olor que desprendía una vegetación exhuberante en el culmen de la primavera, o quizá pura autosugestión como tantas de mis fantasmadas; pero lo cierto es que, cuando pensé en ofrecerla a estos merecedores compañeros de viaje, ésta ya había desaparecido de mis manos empapadas de jugo, lo que definitivamente no era propio de cualquier fruta: me había dejado ensimismado.

Antes de emprender la subida final, rememoramos la leyenda –con muchos atisbos de verdad- de quien habitaba en este perdido cortijo:

Se dice que allí había decidido jubilarse a solas un maestro empecinado en quedarse allí para siempre, quien enfermó y debió ser llevado al hospital en Granada por sus hijos, quien escapó del hospital para volver a su cortijo a escondidas, quien volvió a enfermar tan terminalmente que tuvo que ser devuelto al hospital, y quien, dicen, había cavado un agujero para enterrarse a sí mismo como descubriría un excursionista acceder al cortijo tras su fallecimiento...

Son muchos los cortijos abandonados que uno se encuentra durante las rutas, la mayoría sin ningún rastro de vida, ni siquiera animales; pero éste dejó de ser una ruina abandonada cobrando vida al rememorar su historia pasada… aunque ésta tratase sobre la muerte. Tal es la paradoja del recuerdo.

3. Primera traición y visita del quebrantahuesos

Aquí vino la primera desagradable sorpresa de la ruta (y como ya contaré, nos esperaban demasiadas como ésta). El sendero marcado en el mapa desaparecía en la subida al cerro y tuvimos que buscar el camino menos arriesgado para vencer un desnivel bastante severo: dicho de otra forma, tocaba hacer de cuadrúpedo hasta llegar a la cima...

Ni siquiera en la cima aparecía sendero, pero al menos el altímetro que llevaba Luis anunció que habíamos llegado al pico en cuestión sobre las 19:00: es el punto más alto de la Sierra de Segura (en la que acabábamos de entrar) pero también de las Sierras de Cazorla y Castril, de las cuales es limítrofe y por lo tanto ofrece una vista panorámica bastante impresionante de sus inmensos. parajes. Lo que más llamaba la atención era la ausencia de núcleos habitados en todo lo que alcanzaba la vista, algo que desde muy pocos picos andaluces ocurre.

Mientras nos zampábamos unas empanadas (literal) con las que nos obsequió Sara por sorpresa, fuimos doblemente sorprendidos: un quebrantahuesos vino a visitarnos. No cabía duda de que era él, y no tanto lo reconocimos por su anatomía (ninguno somos experto en estos temas) sino por la confianza que se tomó al acercarse a nosotros y rodearnos durante unos minutos, algo sólo propio de esta especie mítica.
¿Mítica?, ¿Otra exageración?. No, esta especie realmente fue un mito en la zona al desaparecer de Andalucía durante decenas de años debido a la pérdida de la transumancia; pero reinsertada con éxito en los últimos cinco años gracias al encomiable trabajo de la Conserjería de Medio Ambiente.

Anotar como curiosidad y extrema coincidencia que descubriríamos en casa, comparando fotografías, que este individuo ya había venido a saludarnos en la subida al pico Lucero pocos meses antes (se puede identificar a un quebrantahuesos por sus inconfundibles marcas alares); efectivamente, era Blimunda. Estando el Lucero a tantos kilómetros de Castril y siendo tan difícil poder observar y diferenciar a un quebrantahuesos en pleno vuelo... no tengo que decir ni una palabra más al respecto.

Y ya vale de idilios, que no hay mayor ying-yang que la naturaleza misma: justo abajo habíamos descubierto cuáles son los quehaceres diarios de un ave que, por majestuosa que sea, sólo nos entiende como comida...

En éstas que se me saltó una lagrima y nadie se enteró. Lo cual entiendo que aparente ser una moñería: que sólo es un pájaro, que no es más que una cima llena de rocas que siempre estará ahí y muchos ya la visitaron acompañados del quebrantahuesos; pero esta escalada de expediciones es también es una historia personal desde hace unos cuantos años, por lo que estos “instantes-culmen” no pueden desembocar para mí en otro derrotero aparte del de estremecer.

4. “Resort 5 estrellas”.

A partir de aquí todo nuestro objetivo era encontrar un lugar refugiado del viento y medianamente llano para pasar la noche. No tardamos mucho en encontrarlo y antes de que atardeciese ya teníamos nuestros sacos (y sucedáneos de sacos) extendidos en un pequeño humedal con bastante fauna microscópica, pero llano y poco expuesto que era lo primordial a fin de cuentas hubiese o no que rascarse a la mañana siguiente.

Mientras el frío de la noche llegaba y entre coñas y numeritos varios, nos asomamos a la parte de atrás de nuestro “resort” para contemplar el atardecer con unas vistas de escándalo: un valle de la Sierra de Segura que se extendía kilómetros y kilómetros en todas direcciones sin rastro alguno de población.

El sol se derramaba por las siluetas de Cazorla mientras un zorro que hacía su aparición al instante desaparecía, entre un bosque inmenso, para no volver; y mientras, las mencionadas rapaces no dejaban de sobrevolarnos hasta que la penumbra no nos permitía ya seguir su vuelo libre.
Así cayó la noche: estábamos bien, no hacía frío, nos reímos, habíamos conseguido nuestro objetivo, comentamos los parecidos razonables...

…pero no estábamos ni mucho menos a salvo: aunque aún no lo sabíamos, al día siguiente la vuelta sería mucho más complicada que la ida y, para más inri, a las 0:00 en punto…

5. Senderismo nocturno: la broma de la tormenta.

“Hay tormenta…” - fue el principio de la frase con la que Javi me despertó, de un sueño dentro de un sueño, pero al abrir los ojos sólo ví un cielo perfectamente estrellado - “… en el valle” - completó. Entonces me levanté, miré atrás, y era cierto: allí estaban los relámpagos atravesando una amenazante formación nubosa, aunque aún lejana.
Esperamos una media hora para ver hacia dónde se dirigía la tormenta.

Obviamente, hacia nosotros.

Aquí surgió el debate: ¿nos quedábamos por si la tormenta desaparecía antes de llegar?, ¿Era demasiado temerario emprender la vuelta a oscuras y en una sierra tan traicionera? Al menos, la vuelta a casa era en dirección contraria a la tormenta y estimé que las 4 horas que nos quedaban de vuelta sería lo que la tormenta tardaría en llegar hasta los coches. Pero, ¿y si la tormenta corría más que nosotros? Mientras debatíamos los relámpagos seguían iluminando el valle y un último fogonazo condicionó nuestra partida: “venga, vámonos, ya sí que sí”.

Empaquetamos y encendimos las linternas soltando alguna que otra coña (pedí “muchos chistes para olvidar el peligro”) pero la inquietud hacía mella y a nadie le gusta recibir una tormenta eléctrica a 2.000 metros de altura.
Aunque una luna casi llena iluminaba los crestones y desfiladeros para poder orientarnos, no sé si aquello produjo más desesperanza aún: las siluetas de las inmensas moles eran idílicas, sí, pero tenebrosas a la vez; y supongo que para alguno de mis acompañantes menos romántico que yo, no existía belleza alguna en andar de noche por un paraje así.

El relámpago que nos dispuso a andar fue el último que vimos.
Tal y como suena.
Pero decidimos parar porque las nubes, tanto sobre nuestras cabezas como alrededor, habían dejado de ser amenazantes; y la ruta empezaba a tornarse confusa y verdaderamente peligrosa (habíamos pactado sin pactar que detendríamos la marcha si la ruta se complicaba). Así que en un nuevo “resort” decidimos seguir nuestro sueño hasta que el amanecer nos aclarase el destino.

6. Amanece en Parque Jurásico

Luis y yo nos despertamos con los tímidos primeros rayos de sol y nos acercamos a un risco desde el que pudiésemos divisar cuál sería el camino a casa (no lo teníamos claro, aún andábamos fuera de sendero). En el temeroso camino al risco encontramos una gran oquedad que sin duda era la entrada a una de las simas de la sierra. No he podido confirmar si siguiente sima es la de la entrada que encontramos, pero sí ofrece un buen ejemplo de qué hubiese pasado si hubiésemos decidido adentrarnos con el equipo adecuado...

Empezamos la bajada a las 7 con los primeros rayos de sol (muy anhelados, por cierto, en nuestro nuevo “resort” hizo bastante frío) y bajamos al collado que faldearía el cerro de “La Carrasca” para llevarnos al río Castril y, desde éste, a casa.

Siempre que nos sorprendemos descubriendo nuevos rincones naturales de Granada me repito para mis adentros que “no conozco el lugar donde vivo”; pero es sólo en unos pocos de estos rincones donde me doy una tregua del tipo “Algo empiezo a conocer de mis raíces”: el siguiente, junto a algún otro como Río Verde o el Lavadero de la Reina, fue uno de ellos.

La ruta se tornó bastante sencilla y agradable durante el faldeo: lo que consideramos una recompensa a las penurias de la noche ya pasada.
Y nos gustó tanto este tramo que decidimos seguirlo a pesar de que el mapa indicaba que deberíamos habernos adentrado de nuevo en la Sierra ascendiendo a través de la quebrada que se ve en la siguiente foto:

Tras una hora logramos por fin rodear el cerro y la ruta giró hacia la aún lejana cuenca del Castril. El paraje mejoró aún más.

Pero todo beneficio tiene un coste, y quizá como precio a pagar por adentrarnos este inexpugnable entorno (huelga decir que allí no había sendero), el descenso empezó a complicarse…

7. Últimas traiciones

“Aquí, los problemas de la vida ordinaria quedan tan lejos” fue una máxima que repetimos varias veces el día del ascenso. La vida que se vive en estos días de escape es extraordinaria, sí, pero como tal también puede dar lugar a problemas extraordinarios...

Encontrarse en serios apuros en una inmensa y agreste montaña es pura droga. Lo admito. Pero también confieso que con probarlo una vez ya tuve suficiente (allende en el Mulhacén), de modo que lo que vino a continuación no formaba ni mucho menos parte de mi plan; pero a pesar de todos los pactos que había hecho con esta sierra informándome e imprimiendo mapas, ella, me traicionó.

Sea como fuere, allí estábamos tomando esa terrible droga de nuevo.
Las sensaciones son muy primarias: las horas desaparecen, las distancias se distorsionan y la adrenalina te hace sentir como un ficticio superhéroe que pagaría cualquier precio por volver a casa antes de que caiga la noche y la comida se acabe. Y también hay otra vertiente de ti mismo: esa voz interior que te hace sentir culpable por haber metido allí a tus seres queridos, la cual intentaba acallar con dosis de paciencia y respiración calmada.
Hay otras vertientes de las que no sé hablar.

La primera en la frente, el río que bajábamos acababa en una cerrada que no se podía atravesar (a menos que quisieses protagonizar la secuela 127 horas) así que tuvimos que semi-escalar su ladera derecha tan solo para saber qué había más allá y cómo podríamos acceder a la otra vertiente.

¿Y qué había al otro lado? Aún más acantilados que salvar.

La siguiente foto, tomada desde la cima de la ladera recién subida, muestra bien la problemática de esta sierra y sus cerradas: no es posible seguir sus cauces por un sendero lineal: hay que subir y bajar, subir y bajar, respirar, subir y bajar. Queda aclarar que la foto parece más peligrosa de lo que realmente son estas subidas y bajadas (debido a la inclinación de la cámara), lo cual no quita que estos descensos tengan cierto peligro si no se toman con la suficiente calma y pericia...

Al llegar abajo, accediendo por fin al Barranco del Puerto, el paraje seguía mostrándose agreste a la vez que bello; pero eso no lo sabíamos muy bien allí pues, como digo, en estas situaciones pronto nos olvidamos de romanticismos contemplativos: las montañas sólo son cúmulos de piedras que atravesar. Nos quedan las fotos, que ahora sí podemos ver con tranquilidad y darnos cuenta de lo jodidamente pequeño que aparece alguien tan grande como Luis (buscadlo abajo del todo) frente a la inquietante mole vertical (aka "El muro"):

Tras salvar otra cerrada (con un descenso aún más complicado) miramos atrás como si tuviese algún interés saber de dónde veníamos cuando lo único que queríamos era irnos...

8. El final de una "guerra psicológica"

Recuerdo perfectamente el desaliento en las últimas partes del descenso. Ya no eran muy peligrosas (si no contamos lo de esas dos escalopendrias como la palma de tu mano) pero nos habíamos salido de los mapas que llevábamos y la cuenca del Castril no aparecía, por lo que no teníamos nada claro cuántas cerradas más quedaban y si nos restaban otras tantas horas como las que llevábamos desde que nos levantamos. Toda sierra parece infinita sin mapa.
No sé qué se dijo cada uno para sus adentros, pero el desánimo empezaba a mostrarse en ciertos silencios dentro del grupo; silencios cómplices, por otra parte. Yo, por cierto, no recuerdo lo que me decía.

Afortunadamente la maldita película estaba a punto de acabar y los créditos empezaron a descender justo cuando vislumbramos por fin el ancho sendero del Barranco de la Osa y a continuación el nacimiento del río Castril (siempre sorprendente, no fue menos esta vez, fuese cual fuese el hastío con el que cargábamos a esas alturas).

De modo que a las 12:30 volvieron las risas.

Enhorabuena, sois unos campeones y… sois jóvenes.

Les dije al llegar al coche olvidando matizar que de hecho no me refería a la edad, sino a que gente con semejante tesón y paciencia será joven siempre en su interior...

El Quejigal - Torrecilla (Sierra de las Nieves)

2011-04-15T00:10:00.011+02:00

Narrado por el marciano Gurb.

Hace 1.946.180.000.000 días, en un planeta así mú arrimao al Sol, un volcán bajo el agua expulsaba un montón de chorrazos submarinos, ahí todo el día estaba él flop-flop. Y todo porque unas placas estaban tope-fricciosas todo el día yendo y viniendo, tanto iban y venían que un día se chocaron y pim-pam-pum se formaron los Pirineos; hala, así de pronto.
Pero oye, fue tal el golpetazo, que todavía se hizo notar más al sur dirritiéndose el mar ése que te decía, dejando al volcán todo desnudo y avergonzado, formando un lío-montañoso-de-narices. Este lío de elevaciones sería bautizado posteriormente, y por una especie animal de la que luego te hablaré, como "Sierra de las Nieves".
Una historia sórdida e inenarrable, estamos hablando de hace mucho tiempo, lo sé, pero aquí adjunto una foto-prueba. La tomé desde mi ovni el otro día mientras me aproximaba a las elevaciones:

Pero la historia no acaba aquí, pues algunos días antes de lo del volcán, había surgido en dicho planeta la vida por no sé qué del carbono o por los extraterrestres lanzando esporas (lo lograrían con tirachinas, supongo). Y eso, que luego de los meneos y chorrazos, nació la especie que fue la que te digo que le puso nombre a todo lo que se encontraba, empezando por las montañas. Bueno pues de todos esos seres (que son un montonazo ahora porque han sobrevivido a base de otro tipo de chorrazos y meneos), 6 individuos se dirigieron la semana pasada a subir la máxima elevación de dicha sierra: el pico Torrecilla, también punto más alto de Málaga.

Unos desde Cádiz, otros de Málaga, y otros de Granada; no sé ni cómo (¿quizá comunicándose con los aparatos electrónicos que inventaron?) pero lograron reunirse a las 10am en el área recreativa del Quejigal para emprender dicha marcha...

Sorpresa nada más empezar en forma de pinsapar: dice el autor del blog que éste es su bosque preferido de los hasta ahora vistos por Andalucía, aún superando lo de Cazorla. Sus argumentos:

O sería porque pillaron el Sol en su hora punta, pero allí habían unos trucos de luz...

Aquí una buena muestra de lo pequeño de esta especie terráquea, en contraste con el tamaño que sus especímenes creen tener en su mundo imaginario:

Los árboles, que pasan de creerse pequeños o grandes, también tienen su derecho a expresarse con su propia mímica:

Llegando al collado, el cual rodearían antes de la subida final:

Justo antes de comenzar la subida, pararon para habituallarse junto al Pilar de Tolox (donde rumoreaban que había una virgen masculina, con barba y portuguesa)

Y un pozo de nieve que se usaba cuando no habían frigoríficos (¡Uf!,¡Eso debió ser hace mucho! pues no, humanoides vagueantes, la última vez que se usó fue en 1931, despertad y daos cuenta de lo frágil de la sociedad del bienestar como no os amarréis los machos).

Un motivo muy repetido: mirar atrás y ver las siluetas de Cádiz, siempre con un quejigo (un tipo de árbol sacado de una película del fumata-terrícola Tim Burton) en primer plano:

Divisan la cima:

Y empiezan la palicilla final:

¡Maldición! Me acabo de dar cuenta de que la cámara me captó en el momento más importante:

Una de las simas bajo la cumbre, alguna de las cuales tiene 1km de profundidad. Todos se sintieron un poco Indiana Jones cuando vieron las guías para bajar con cuerdas. Algún día, algún día...

Cuando acabaron la ruta, unas 5 horas después de comenzar, me disfracé de oveja y me lancé al galope hacia su coche (nota del autor del blog: real como la vida misma, y encima nos estaban adelantando en ese momento :S). Me esquivaron con asombrosa pericia y no conseguí abducir a ninguno, pero logré robar una de sus videocámaras.
A continuación adjunto el vídeo que había dentro: le he añadido tecno-rumba-sideral para que parezca algo más profesional, pues la grabación era tan cutre que la cosa parecía poco más que una dominguerada...

2011-04-12T10:02:00.009+02:00

Fue sin intención. O tal vez para darte a entender que justamente amo esta piedra, y el río, y todas esas cosas que estamos viviendo y de las cuales podemos aprender.
En cambio soy incapaz de amar las palabras, por eso las doctrinas nada dicen para mí: no tienen dureza, ni blandura, ni colores, ni cantos, ni aroma, ni sabor; [...] tal vez sea esto lo que te impide encontrar la paz, tal vez sea todo este exceso de palabras. Siddhartha

Los Genoveses - Monsul (Cabo de Gata)

2011-03-27T19:32:00.013+02:00

Por donde dicha región se aparta del mar, levanta el Mons Silurus su elevada cumbre. Surge luego un vasto peñón y entra en el profundo mar. Hasta el templo de Venus y el Veneris Iugum el litoral se recuesta... Avieno, Orae maritimae

Antes de inventar la energía nuclear y la urbanización descontrolada, sólo había algo peor para desolar una región costera que un Tsunami "de agua": un Tsunami "de tierra", un volcán. Y eso andaba ocurriendo hace 15 millones de años en la zona conocida ahora como Cabo de Gata, a tan sólo 2 horas en coche desde Granada. ¿Millones de años? Es tanto tiempo que nos creemos que eso no va con nosotros, aunque algo de inquietud nos despierte subir un poquito la vista en Google Earth y ver la enorme caldera volcánica a pocos kilómetros de donde emprendimos la ruta:

Pero la enorme fortuna de este Parque Natural no es sólo poder contemplar un paisaje volcánico de tamaño valor geológico; sino también que, debido a la escasez de agua dulce, éste fue uno de los pocos parajes del meditarráneo peninsular que se salvó de la masificación urbanística de los sesenta.
Y así nos encontramos esta ruta que va desde la playa de Los Genoveses a la de Monsul (unas dos horas con dificultad moderada al pasar por según qué acantilados), sorprendentemente virgen y salvaje, algo más que adecuado para digerir la abrumadora conversación en el coche, la cual nos hizo a algunos presentir que el volcán había reventado justo ayer (¿?).
Lo que quiero decir: que qué difícil es olvidar, sí, pero cuánto ayuda el andar por según qué caminos...

Los crono-guardaespaldas:

Balizas que nos lanzaron los marcianos desde el mismo centro de nuestro planeta:

Ola de piedra congelada en el tiempo:

Subida a La Maroma desde Alhama

2011-02-13T23:08:00.020+01:00

A pesar de que el día amaneció despejado, nuestra inquietud crecía conforme nos íbamos a acercando en coche a Alhama, pues el manto de nieve que cubría la parte alta nuesto objetivo, La Maroma (2066m.), amenazaba con no dejarnos hacer cima: entre otras cosas porque hacía semanas que había nevado y todo lo que nos encontraríamos sería hielo.
La ruta (De 7 horas y 15km) comienza sin embargo sin nieve bajo nuetros pies en "El Robledal", a unos 1200m. bajo la cima, y así que acabó siendo la peor parte sin duda, pues casi todo el desnivel total se hace en las primeras dos horas. Hubo que parar, claro.

En cuanto llegamos a la zona conocida como el "Salto del Caballo" la inquietud se transforma en evidencia y una nieve en bastante mal estado augura futuros culetazos y resbalones.

Severas advertencias en forma de témpanos asomaban sobre nuestras cabezas, las cuales se ve que prefirieron no pensar, pues siguieron ordenando a nuestro cuerpo "No te aplatanes, camina y no mires atrás":

Foto de Javi que hace mucha justicia al lugar (Y ya es difícil). En ella se ve, al fondo, Sierra Nevada, y en primer plano (un poco hacia abajo) los otros excursionistas que nos seguían y que decidieron detenerse justo ahí. Hay que decir que fueron mucho más prudentes y profesionales que nosotros (Llevaban crampones, incluso), pero que fuimos nosotros quienes hicimos cima a cambio de acabar con el trasero como la bandera de japón a base de golpetazos que desembocaban en resoplidos. Que cada cual tome sus propias conclusiones.

Alguien pretendió disentir aquí, pero al final no hubo debate posible: aquello era el fémur de un tumulario:

El tramo con más nieve, a punto de doblar la arista y acceder al collado final (desde aquí habrían sólo 2km hacia la cima y con mucha menos pendiente).

Por fin en los impresionantes "Tajos Volaeros", llamados así por el viento que suele hacer allí, aunque afortunadamente pillamos un día espléndido: ni nubes ni viento, sólo idealidad.

Qué decir. No sólo que la Almijara se veía pequeña y lejana, sino que se veía absolutamente todo (incluso Marruecos) y un montón de cosas más que no se pueden decir.

Y tras un ratillo más andando entre medias del abismo y lo abisal, la cima. En la foto se puede ver una miníscula Sierra Nevada al fondo a la izquierda. Aquí nos comimos los bocadillos y nos bebimos las vistas.

Visitamos también la Sima (que no cima) de la Maroma, una trampa para Brontosaurios (¿?) en la que los antiguos árabes echaban cuerdas (aka maromas) para subir la nieve desde el fondo. No hay fotos, sólo vídeo.

Si un momento puede ser a la vez divertido e irritante, es éste, en el que la nieve te quita la zapatilla al levantar un paso y te revuelca por el suelo dejándote el pie helado, pero sin notarlo, porque ya te has comido un bocadillo y te has bebido unas vistas.

Por último gradecer a Ignacio y Mario el liderarnos en esta nueva aventurilla con toda amabilidad y paciencia. ¡Qué sean más como ésta!

PD: fotillos de Anna, Brooqs y el pesao del Pasajero.

Extraño es quien no toma caminos extraños

2011-01-21T11:05:00.013+01:00

Una vez me sorprendió vislumbrar (pues esto no se puede comprender) que la felicidad no es un destino sino un camino.

Más tarde casi que me pilló desprevenido el encontrar bajo mis pies (pues esto no se puede comprender) que la felicidad no es un camino, sino infinitos posibles caminos.

Ahora simplemente me quedo a cuadros al toparme (pues esto no se puede comprender) con el hecho de que el viaje que sigue cada persona en esta aventurilla de la felicidad es potencialmente incomprendido por casi todos los que le rodean; ante lo cual me pregunto sin esperar respuesta que, si hay infinitos caminos, ¿Cómo es posible que sólo uno sea el correcto?.

Mejor que responder, daré voz a Marcel para que le hable a todas aquellas marionetas de la soberbia que creen que el mundo gira en torno a su ombligo:

El único viaje auténtico, la única Fuente de la Juventud, se encontraría no en viajar a tierras extrañas sino en tener otros ojos, en ver el universo a través de los ojos de otra persona, de un centenar de otras personas, y ver los cientos universos que cada uno de ellos ve, que cada uno de ellos es. Marcel en En busca del tiempo perdido, de Proust.

No tengo respuesta a ninguna de las preguntas que no se pueden comprender, pero si algo estoy deduciendo últimamente es que la empatía es nuestro bien más preciado a la hora de asegurarnos que nuestro siguiente paso será... el menos erróneo.

[Circular] Barranco de los Cazadores - Minas de la Furia - Tajos del Sol - Almendrón - Catamocha (Nerja)

2011-01-06T15:52:00.024+01:00

Esta ruta estaba especificada como para "gente federada" y, aunque al final la acabamos sin estar muy federados, hay que decir que es una de las rutas más complicadas que he hecho; no tanto por la peligrosidad, la cual es bastante leve, sino por el hecho de que son 14km de senderos cuyo 60% ha sido destrozado por las riadas de los últimos 3 años, a lo que hay que añadirle un desnivel de 1000m.

Dado lo escarpado de la zona, perder el sendero es fatal, pues puede implicar rodear (y rodear) lindes mientras el día se te echa encima...
Finalmente, y a pesar de mis temores, no perdimos el sendero (gracias a que alguien había colocado hitos donde no había sendero sino laderas derruidas), y aún con ello la ruta duró 8 horas sin contar paradas... de lo que se deduce que si nos hubiésemos perdido no la habríamos acabado.

Empezamos a las 9:30 (tras un eclipse de sol) dejando el coche en el Pinarillo y atravesando el impresionante (y mítico, dicen) Barranco de los Cazadores:

La siguiente foto ejemplifica bien la problemática de la ruta. Vemos una rambla de escombros y no sabemos por dónde seguir... por suerte había un hito (mitad de la foto), pero de no haberlo a quién se le iba a ocurrir que por ahí iba el sendero antiguamente:

La parte más complicada:

Aquí encontramos la entrada a una de las minas de plomo de la zona (cerradas el siglo pasado), las de "la fé", y más adelante estaban las de "la furia":

El verdadero ascenso empieza dejando el Barranco de Cazadores y subiendo en un desvío a la izquierda. No sé ni cómo acertamos cogiendo el desvío... pero lo cierto es que la ruta escogida empezó a zigzaguear hacia nuestro destino:

Y así fue que a las 4 horas de ruta ya estábamos en la base del Almendrón:

Abajo el Chíllar:

El bosque que hay bajo el cortado es de una lógica desafiante, tanto por su verticalidad como por el haber aguantado las tremendas chorreras que caen desde un desnivel que en algunos puntos alcanza los 1000m:

Y a la derecha, los Tajos del Sol:

Las vistas desde los Tajos del Sol son escandalosas y para nada te las esperas, así que allí decidimos parar un rato y tomarnos un cocacolo. Niomío, hacía mucho que un refrigerio no me sentaba tan bien, prueba de que la subida había sido más dura de lo que aparentaba...

La vuelta se hace ya retrocendiendo por el Almendrón, cima por otra parte interesante, pues allí no hubo ni habrá sendero dada la extraña acumulación de piedras desmenuzadas sobre la cima; y por aquello de rizar el rizo, no podía faltar tampoco un árbol en la quebrada cima. Las cosas de la Almijara:

Aquí nos encontramos a una pareja alemana que nos ayudó a localizar el sendero de bajada (no lo teníamos nada claro, pues los tajos hacían bastante increíble que por ahí pudiese discurrir un sendero), los mismos que luego se prestarían a que le hiciésemos una romántica foto con África y el mar de fondo, junto al Almendrillo:

Cuando en un nuevo serpenteo el sendero se asomó de forma inquietante al Chíllar, decidimos hacer otra parada para hidratarnos en un pequeño balcón desde el que se podía contemplar, en esta parte más que en ninguna, la inmensidad del Almendrón:

La bajada por la Catamocha fue muy bonita pero muy muy dura...

A ambos se nos empezaron a entumecer las rodillas sin habernos dado un solo golpe (nunca me había ocurrido...) y no nos quedó otra que bajar la última hora andando como el pato Lucas; pero a las 18:00 la pesadumbre de bajada había terminado y ya estábamos en el coche respirando victoria... al menos por un día.

50% físico + 50% mental = ente al 100%

2010-12-12T12:30:00.012+01:00

La nueva temporada de Desafío Extremo ha empezado muy floja. El subir al monte Fuji un famosillo que trascendió me pareció una idea genial para abrir una ventana... que sin embargo se vería obnubilada por el exceso de fantasmadas de Jesús Calleja (Bueno, más bien, de su ego). Reconozco que no es la primera vez que ocurre, pero al acabar el programa recordé porqué aún mantengo la vela encendida por este show y porqué seguiré viéndolo. La chispa que la encendió fue el siguiente consejo que le dió Jesús a Jesús:

Jesús, aunque estés en forma a tus cuarentaitantos, no pienses que eso será suficiente para llegar arriba: la subida de cualquier ochomil es 50% de mente y 50% de físico.

Esto era algo que ya habíamos todos escuchado antes: evidentemente, para conseguir cualquier esfuerzo (físico o no), lo primero es mentalizarse. El poder, sin embargo, de este consejo, no radica tanto en el mero consejo en sí mismo; sino en quién lo daba y a quién se lo daba: dos egomaníacos cuya mente necesitaba esa simbiosis con su propio cuerpo llevado al máximo, siendo su testimonio y sus reacciones el filón de oro que encuentro este tipo de programas.

Ahí dentro hay otra reflexión que empezó a derramarse por mi cabezota: ¿50%?, ¿Qué significa el 50% de tu mente?. Si hay neuronas en todo el cuerpo, nervios adheridos en perfecta simbiosis a todos los músculos, raíces y ramificaciones neuronales en toda nuestra estructura... ¿Cómo podían Jesusete y su ego atreverse a diseccionar el cuerpo humano con tal precisión como para ponerle un irrisorio número?

Lo primero que llama la atención es que, lógicamente, subir al monte Fuji implica un soberano esfuerzo físico, tanto es así que lo primero que podemos pensar es que en tal esfuerzo casi todo sería físico dejando un pequeño rincón a un pensamiento robótico que simplemente nos dejase subir y subir sin pensar; digamos... ¿Un 20% de mente y un 80% de cuerpo?. Por eso Jesús hablaba del 50%, para que no confundamos, pues hasta en el esfuerzo físico más grande la mente tiene que ir de la mano con el cuerpo.

Pero ya hemos dicho que no podemos hacer una división y exponer en un museo esas partes del cuerpo que son sólo mente y otras que son sólo cuerpo (al menos en lo que se refiere al ejercicio físico, lo de resolver ecuaciones matemáticas es debatible), así que esta abstracción numérica de la que hablaba Jesús... ¿Cómo funciona realmente en la práctica?, ¿Cuál es la sinergia real de la mente en este batiburrillo algebraico que estamos montando?.

En los últimos años he leído algo sobre este tema pero el testimonio que me ha parecido más valorable fue el caso de Joe Simpson en Tocando el Vacío (A resumidas cuentas: este tipo se quedó con una pierna rota en un ocho mil y tuvo que bajar solito arrastrándose al campamento), no por nada, sino porque es de los pocos que han podido escribir sobre ese momento de forma sincera y con una carrera de filología detrás.
Su descripción de su diálogo interior es realmente reveladora en este sentido: se entrevé en este escrito una mente cuasi-ominosa que domina el cuerpo y la voluntad en casi todos sus estribos, una voz que actúa como un péndulo dictatorial... en lo que es, aparentemente, el despertar de una mente luchadora que fue el 100% de su causa de supervivencia, siempre y cuando, claro está... que su cuerpo pudo responder a dichas órdenes.

Y ahí es donde quería llegar.

Unos dicen 20%, otros dicen 50%, otros 100%... Y yo concluyo lo obvio en el título de este post: la cara de una moneda no tiene sentido sin la existencia de su cara posterior; con esta reflexión propongo olvidarse de números y diferenciaciones simbólicas en pro de contemplar la moneda entera, sobre todo a consideración de que perderse en dichas abstracciones es también perderse en la trampa del reduccionismo, pues mente y cuerpo trabajan, en la práctica, como un todo.

Subida al Pico El Lucero

2010-12-05T17:02:00.017+01:00

También cerca de dos años para hacer esta escapada debido a que no teníamos claro cómo estaba la pista forestal, pues 13km por los abruptos tajos de la Almijara requerían un perfecto estado de ésta. Al final me llegó el chivatazo de que estaba usable así que para allá que nos encaminamos con un frío de narices.

Éste es un pico considerado "de leyenda" por los senderistas de Málaga y Granada. Visto que tardamos sólo hora y media en hacer el ascenso, lo de la leyenda no era por la dificultad. ¿Entonces? La clave estaba arriba, con las mejores vistas de todos los mini-picos que he subido: Cádiz, Granada, Jaén, Málaga... y lo que las nubes no nos permitieron ver. Para ser sólo hora y media de subida medianamente sencilla, realmente suena a "leyenda" encontrarse esas vistas a tan bajo precio. Pero esta vez, de leyenda nada.

La subida fue tan fría que no paramos casi a hacer fotos, así que pondré primero el vídeo:

La meta, al fondo, con un poco de nieve:

Llegada (¡Joder! No recuerdo haber pasado tanto frío antes). Al fondo Frigiliana, el cauce del Higuerón y los pueblos costeros de Málaga. En fin, sin comentarios, y por supuesto las fotos no hacen justicia nunca...

Ventana a Granada:

Bajada. Al fondo el pico El Cisne y sus impresionantes cascadas que nacen en la nada Ahora secas, pero espero que esta primavera vuelvan a estar al 100%. Sería un buen momento para subirlo...

Málaga ciudad y el relieve de Cádiz al fondo:

El auténtico WTF de la jornada fue encontrarnos a un... ¡Quebrantahuesos! que vino a... juro que nos estaba saludando... mientras volvíamos en coche. Se dejó fotografiar perfectamente o Sara es accionista de National Geographic y nos lo está ocultando, pero es algo normal en esta especie lo de curiosear a los humanos. Posteriormente, gracias a Fran Molino, nos enteramos de qué especie era y de que tenía un hombre y todo:"Blimunda", con menos de un año de edad y soltada en Cazorla en Junio. Una buena alegría verla campando por picos lejanos, pues esta especie estaba extinguida en 1986...

Y para finalizar, el momento mágico de la jornada. Aunque Javi sí conocía a Juan Pedro, yo sólo me había carteado con él vía email al tanto de las peripecias senderistas de ambos y acabando el correo de vez en cuando con un "A ver si hacemos alguna ruta juntos", pero el encuentro iba a ser de otra forma ya que a poco de llegar a la cima Javi lo reconoció: "¿Tú eres Juan Pedro?". Y efectivamente, lo era, lo cual nos llenó de ilusión a todos porque mira que hay cientos de rutas y momentos en los que cruzarse...

¿Puedes encontrar en Granada el Infierno que imaginó Dante?

2010-12-01T19:15:00.019+01:00

Existen varias leyendas que relacionan Granada con el Infierno, y la mayoría tienen su origen en Sierra Nevada, quizá por lo agraste del paisaje cuasi-marciano de los tres miles, quizá por la de gente que ha muerto allí escalando...

Lo cierto es que hará aproximadamente un año nos encaminábamos por "El Collado del Diablo" (Un desfiladero que cae sobre la desembocadura del Río San Juan siguiendo su curso desde el Veleta hacia el Río Genil), un paraje bastante inquietante, del que paso a dejar una panorámica que hice para describirlo sin cháchara:

Me llamó mucho la atención el calificativo de este Collado. Hay que considerar que todos los nombres que se le ponen a los parajes tienen una larga historia y tradición: que llamen al pico más alto de la península Mulhacén, por Muley-Hacén, el penúltimo rey Moro de Granada, tiene su lógica y no llama demasiado la atención. Es como que le pongas a un río el inocente calificativo "Río de Aguas Blanquillas", pero... ¿Qué demonios puede llevarte a ponerle a un collado "del Diablo"?

Mis indagaciones sobre este tema acabaron ayer cuando mi madre desenterró un libro sobre Sierra Nevada de 1985, y me lo puso encima sobre la mesa: en él encontré el origen de la leyenda.

Hace muchos, muchos siglos, una joven morisca fue tan vilipendiada por su padre en Güejar Sierra (primer pueblo que "recibe" al Río Genil) que decidió abandonar la población para irse a vivir con su amado a... dicho Collado. Este amante era, por supuesto, el mismísimo Diablo.

¿Era su padre mucho más cruel que el Diablo como para preferir huir con él? No se sabe, pero sí que se sabe que "El Diablo" se la llevó para siempre: pues nada más se supo de ella. El pueblo se batió por todo el Collado buscándola pero sólo encontraron una escoba.

Actualmente se dice que aquella zona acumula más nieve de la cuenta porque ella aún usa su escoba para hacer una barrera y que el pueblo no los encuentre. Los científicos, que nada saben de leyendas o la naturaleza del amor, dicen sin embargo que debajo del Veleta había antiguamente un glaciar.

Una vez aclarado el asunto de esta nomenclatura, recordé que muy cerca del río San Juan está el río Valdeinfierno. ¿Por qué este otro calificativo?, ¿Tenía que ver con la anterior leyenda?, ¿O quizá con otra?

Pues curiosamente es otra, pero sobre el mismo tema y en el mismo sitio. Gustave Doré trazó, en el siglo XIX, una de las colecciones de grabados más memorables de la humanidad: los que ilustraban el relato infernal "La Divina Comedia" de Dante. Y se dice que lo hizo en la mismísima Sierra Nevada.

Efectivamente, este tipo hizo un viaje muy importante por España en 1862 que incluyó Granada; no en vano, hizo muchos grabados sobre la ciudad como el siguiente:

Pero hay un grabado mucho más interesante y es el que pongo a continuación. No parece haber constancia de dónde realizó Doré los grabados sobre el Infierno de Dante, pero se dice que los hizo en las zonas que estoy describiendo y de ahí la nomenclatura del Valdeinfierno.

He estado consultándolos y no reconozco ningún paraje granadino, pero hay uno que me ha parecido muy llamativo. No voy a decir más, sólo voy a poner la foto que le hice a la desembocadura del Valdeinfierno en 2008 (Bajábamos por la cuesta de los Presidiarios hacia el río Genil), y a continuación el grabado. Ya que cada uno tome su opinión sobre esta coincidencia (o no) de leyendas...

PD: Tranquilos, hay un problema con las fechas que demuestra que Doré no dibujó nada sobre el Infierno en Granada. Antes de 1860, Doré ya había dibujado el Infierno; y su viaje a España fue, como digo, en 1862.
Esta ilustración es realmente sobre Sierra Nevada, y la hizo desde la loma donde hice la foto, pero nada tiene que ver con la Divina Comedia ni el Valdeinfierno, sino con su libro de 1881,"Spain" Todo esto me lo ha dicho google, claro, es lo que tiene hablar de leyendas antes de que existiese internet (1985) :).

Desfiladero de los Gaitanes (El Chorro - Álora)

2010-11-24T11:58:00.008+01:00

Conocí esta ruta hace cerca dos años. Penosos días aquéllos, en los que quería hacer todas las rutas del mundo yo solito. De todas aquellos cientos de rutas habré hecho sólamente unas veinte desde entonces, y eso que para poder hacer ésta, la más prioritaria de ellas, he necesitado dos años de planificación y ayuda. Esta perspectiva hacia atrás es una muestra más de cuán equivocado estaba por aquel entonces.

Pero visto hacia adelante, o visto desde el momento en que estuvimos allí, el error parece subsanado: pasamos un buen día, hicimos unas cuantas bromas, y divisamos de lejos la ruta más peligrosa del mundo; "El Caminito del Rey". Era ésta, la de la peligrosidad, la razón por la que la ruta era la más prioritaria y, aunque en ningún momento se me pasó la cabeza hacer el caminito en sí, de no haber subsanado el error probablemente estos dos años me hubiesen llevado de forma nuevamente errática a estar allí, colgado de cuerdas y con las manos llenas de cal; sólo sobre el precipicio.

Esta ruta se podría resumir en: dirigirse a la reunión de los tres embalses del Guadalhorce (a 3 horas de Granada) y desde allí entrar al Desfiladero de los Gaitanes (por el cual discurre el caminito) por dos entradas: la primera, la que dá afluencia el Embalse del Gaitanejo; y la siguiente, la de la estación de ferrocarril de "El Chorro". Ambas entradas son también el principio y el fin del "caminito".

Sin más, lo de siempre, primero las fotos y luego el vídeo-resumen. (Os juro que la próxima vez lo haré menos caótico, pero no es fácil resumir 9 horas de excursión en poco más de dos minutos :D)

Mirador a los tres embalses. Decir que los tres están llenos, son grandísimos y todavía no es ni Inivierno:

Tras saltar la puerta pudimos hacer 3 metros del "caminito", ¡Toda una hazaña! :P.

Ahí nos quedamos divididos: la parte de nosotros que quería conocer ese paraje y acompañadar a los escaladores y la parte de nosotros que quería conocer otros parajes sin correr el riesgo de fenecer en éste.

Pero tampoco estaba mal verlo desde abajo:

Luego jugueteamos un poco: yo me subí al desfiladero, otros treparon por las estructuras de la presa... Y todo mientras buitres (y no es coña) rondaban el desfiladero desde arriba. ¿Premonición?

A posteriori cogimos el coche y nos fuimos a la otra entrada, la de "El Chorro". Impresionante la entrada al cañón vista desde aquí...

Caminito Cerrado por los tres fallecimientos (en una misma caída) del año 2000:

Hicimos un poco de trampas al andar unos cientos de metros por la vía del ferrocarril, pero era la única forma de ver el caminito "desde dentro":

Esto digo. La formación de este cañón tiene su origen en el antiguo mar de Tetis (Digamos que era el antiguo mar mediterráneo, pero que cubría la península hasta la altura de Despeñaperros). Lo más inquietante de dicha evolución son los estratos completamente verticales y de decenas de metros de altura. Para explicarme, primero pondré la foto como es ahora y luego cómo era hace miles de años:

Como es lógico, encontré bastantes restos de fósiles en la subida al desfiladero...

Un vistacillo a las zonas más ocultas:

Y para casa:

Recibiendo el Otoño en el Robledal de Acequia Grande (Cáñar)

2010-11-18T20:00:00.002+01:00

Buscando una vez más el lugar ideal en el momento ideal, estuvimos esperando unas semanas antes de que los árboles estuviesen en su "punto otoñal" para dirigirnos a finales de Octubre al robledal más inquietante de la provincia. La idea era partir del área recreativa de Fuente Palo hasta "asomarnos" a la vertiente del caballo para divisar las primeras nieves.

Resultaron ser 7 horas casi sin parar de andar y, sobre todo, sin parar de hablar: hacía mucho que los que estábamos allí no hablábamos durante tanto tiempo a solas; o bueno, más bien nunca lo habíamos hecho antes los allí andantes; y aprovechando la lotería de que cada uno era diametralmente opuesto a los otros tres, al final acabamos enmendando algunos problemillas de diseño de cada cual.

El contexto, madre, era éste...

Uno en el que al principio había niebla:

Después se largó (probablemente por las burradas que decíamos) para dejar un manto a través del cual podríamos contemplar toda la Almijara e incluso Salobreña y el marecillo:

Había árboles con formaciones raras, pero en realidad se trataba de la repoblación que empezó aquí hace 10 años. Cabe recordar que por aquel entonces hubo muchos incendios en la zona para recalificar terreno; afortunadamente la conciencia que se quisó crear después ha dado resultado todo este tiempo, siendo Granada ahora de las ciudades con menos incendios forestales. Positivo.

Otras formaciones son simplemente inexplicables:

Así como las de aquel árbol cuyas raíces se ramificaban no por la tierra sino por el aire (Sin prejuicios decidimos fotografiar también a este fuera de serie; hay de todo en el mundo, ¿no?)

Por fin giramos la Loma y divisamos el Caballo coronando la vertiente del río Lanjarón "acolchado" en las primeras nieves de otro año que promete ser muy blanco. Aquí aprovechamos para observar cómo es la bajada desde el caballo: última jornada de la "integral", ruta de 3 días que recorre todos los tresmiles de Sierra Nevada, por si algún verano -¿el próximo?- decidimos hacerla.

Podríamos haber seguido, pero de momento es mucho más divertido asomarse a rocas chorra:

Por último decidimos posar para el facebook elogiando la vida naturalistasta y el mundo interior: ¿Absurdo eh?, o no, quizá fue sólo por añadir un poco más de contradicción a todo esto, que la razón a veces es aburridísima.

Un vídeo que hice en el que traté de ejemplificar mi rabieta porque las nubes pudiesen ver el robledal desde arriba y yo, no:

PD: fotos de Yabier Brooqs

Las manos de Sanduk Ruit no son una leyenda

2010-11-18T19:51:00.000+01:00

Sino una realidad que devolvió la vista a unos 20.000 ciegos en 1985.
Lo que viene es sólo un atisbo de lo que sintieron cuando Nepal volvió a aparecer ante ellos:

La libertad de pensamiento y el mito de hacerse mayor

2010-11-18T19:50:00.000+01:00

Se dice mucho eso de "No hay mayor mito que el de hacerse mayor". Y es escuchar esa frase y todos advertimos la cantidad de mierda que nos hemos ido encontrando por el camino y que nadie nos dijo que estaba aquí. Entonces asentimos.

Uno de los factores que más nos ilusionaba al pensar en nuestro idílico mundo futuro era el de la libertad: haríamos todo lo que nos diese la gana, y eso sin duda lo era todo, el vivir fuera de la estela de nuestros padres y construir un mundo exactamente a nuestro gusto. "¡Ah!,¿Cómo no se nos ocurrió pensar la de realidades que pretendíamos construir todos los chaveas sobre un mundo que sólo soporta una realidad?".

Cuando asentimos ante tal mito es porque pensamos que por aquel entonces éramos (Supuestamente) libres; cuando ahora, las obligaciones, los dramas y los problemas van marchitando el alcance de la libertad tal y como la imaginábamos.

Pero, ay amigo, que si queríamos ser aún más libres aquello no era entonces la libertad.

¿Qué es la libertad sino aquel mundo de idílicas ensoñaciones? Primero hablemos con propiedad: no eran idílicas sino ilusas.

Y ése es el problema ya que sí, querer alcanzar la libertad era un buen motivo por el que hacerse mayor, pero la libertad parece ser otra cosa y puede que la estemos alcanzado aún. Paciencia.

¿Qué libertad tenemos ahora?

Ahora tenemos mayor libertad de acción: podemos elegir nuestros amigos, nuestra pareja, nuestro trabajo, nuestra casa, nuestras vacaciones...
Y libertad de expresión: podemos decir lo que queramos cuando queramos, más que nada porque sabemos hablar, y algunos hasta escribir.

Sí bueno, ya lo sé, estos dos últimos párrafos tienen mucha letra pequeña y condicionantes; así que como tales son una bazofia, una trampa, un despropósito, una mentira: otra ilusión.

¿Qué nos queda? Nos queda la libertad de pensamiento, que se me mea y retoza en las dos anteriores, como un titán burlesco y arcano de suprema suntuosidad.

Y no quiero que se me malinterprete: la libertad de pensamiento a la que voy a referirme no tiene nada que ver las dos libertades mencionadas anteriormente. Tampoco es "Pensar en lo que me dé la gana cuando me dé la gana".

A ver cómo lo cuento, porque cada vez que pienso en cómo voy a exponer en palabras esto se me hace un nudo en el estómago del reto...

"¡Ahí va Don Emil!"

La idea es pensar lo que quieras, sí, pero desde el conocimiento y la serenidad: sin distorsiones.

¿Qué no es un libre pensador?

Un sectario (de política, religión o relaciones personales) puede escribir un maravilloso artículo muy bien redactado y fundamentado sobre el por qué del aborto de la sardina precoz, lo que no habrá escrito en libertad de pensamiento: su cerebro está lavado, por mucho que trate de engañarnos con un buen uso de la libertad de expresión.
Un despechado a quien alguien ha dejado podrá darte una explicación muy larga y argumentada sobre lo terrible que era ese alguien y por qué actuó como tuvo que actuar en su contra, pero de nada sirve su verborrea si sus emociones se impusieron: fue de todo menos libre en su forma de actuar, ya ni hablemos en la de pensar.

El libre pensador...

Es honesto, incluso consigo mismo.
Vislumbra en las arrugas del espejo los buenos momentos de los "Yo" (Pasados y futuros) por los que todos pasamos tarde o temprano.
No choca contra la impostura de la naturaleza sino que la atraviesa, sano o enfermo, vivo o muerto.
Discierne entre amigo y acompañante interesado.
Saborea en la derrota las diez victorias que la lección le permitirá obtener.
Expone, escucha y decide pero no es convencido ni trata de convencer.
Acepta los cambios en tanto él también es cambio.
Practica una o todas las religiones a la vez pero no entiende de dogmas.
Siente, pero no se deja comandar por las emociones: fluye junto a ellas.
Alivia en la medida de lo posible el dolor propio y ajeno a sabiendas de que condicionan severamente cualquier tipo de libertad.
Recuerda tranquilo grandes momentos del pasado porque... "Tuve tanta suerte de vivir algo tan bueno como para producir esta punzante nostalgia".
Lo contempla y admira todo tal y como es, bueno y malo a la vez.
Reconoce todas las anteriores sugerencias como sugerencias, no como mandamientos, y como tales las pone en duda.

El camino es duro y no todos los que crecen se hacen mayores, pero el aprendizaje del que dota el paso del tiempo es el único camino hacia pensar con libertad y serenidad: así que si hacerse mayor significa tener la posibilidad de alcanzarlo, no sólo tumbaríamos un mito, sino que se convertiría en una grandiosa realidad y, sobre todo, en un sueño cumplido.

(Puedes empezar por esta canción que se baja aquí)

Documentar recuerdos en formato audiovisual

2010-11-17T09:49:00.004+01:00

"Primeros Pasos por Andalucía oriental" es el título de este canal en el que por fin he recopilado algunos de los vídeos que he hecho por dichos lares en los últimos tres años. Hoy voy a escribir un poco sobre ellos y mi visión de este uso del medio audiovisual.

Mi única intención con la documentación de estas vivencias no es otra que guardar un recuerdo "realista". ¿Y qué es un recuerdo "realista"? Se ha escrito mucho, muchísimo, sobre cómo nuestra mente nos crea trampas al rememorar tiempos pasados, y no voy yo a ser quien deniegue ahora máximas como "En el recuerdo, cualquier tiempo pasado fue mejor"; de forma que no voy a extenderme mucho e intentaré explicarlo en un solo párrafo:

Así como al despertarnos de un sueño nunca recordaremos un sueño exactamente como fue (siempre habrá lagunas), nunca podremos rememorar hechos del pasado exactamente como fueron, pues si fueron negros y nuestra estabilidad requiere recordarlos como blancos, blancos los recordará, o al menos los tiznará de gris; de la misma forma que el mentiroso acaba creyéndose sus propias mentiras en el tiempo.

Tras estar demasiado tiempo sin poder experimentar nada así, dar unos primeros pasos por un lugar como este río fue un cúmulo de sensaciones tal, que me encantaba volver a sumergirme en su recuerdo aún meses después de hacer la ruta; por ello hice especial hincapié en la transición a blanco al final, en la que el recuerdo deja de existir desapareciendo de golpe todas las capas de sonido -que hacían alusión a las sensaciones- ... para volver a la realidad. La imagen está distorsionada volviéndola a comprimir con distintos códecs para conseguir un toque más onírico.

Todas estas trampas de nuestro pensamiento me hacen pensar (valga la redundancia) que cuando se trata de evocar de forma "realista" un recuerdo mediante un medio artístico (en este caso, el audiovisual), no basta con un vídeo ultra-realista de alta definición, pues estamos dando por hecho que nuestros recuerdos no son precisamente adalides del ultra-realismo.

Por otra parte, nuestra experiencia sensorial incluye cinco sentidos, de los cuales sólo dos pueden ser transmitidos en uno de estos vídeos. El vacío que nos deja la otra tripleta tiene que ser rellanado, ¿Cómo? Pues, una vez más, con trampas: canciones que estaban en nuestra cabeza esos días, ruidos que nadie escuchó antes, cambios de plano sin lógica aparente o ralentizaciones... Podrían ser algunas de las opciones.

Un ejemplo de vídeo repleto de trampas "erráticas" tratando de evocar cómo cada paso fue destrozando estas zapatillas, mientras "otras cosas" se arreglaban

Puesto que no hay una ley que explique las trampas al evocar recuerdos, tampoco habrá una ley sobre cómo usar las anteriores trampas audiovisuales, y ni mucho menos voy a saberlas yo que nada de esto he estudiado; por eso me limito a usar la intuición y machacar los vídeos: ya sea cambiándolos una y otra vez, insertándoles errores de imagen o probando decenas de canciones en sus escenas... Hasta que pienso que hay un momento en el que debo de parar, bajo el pensamiento "Probablemente esto sea lo más cercano a cómo recuerdo 'realmente' lo que allí sentí".

O dicho sin pajas mentales: que muchos de esos montajes ni son azarosos ni tan caóticos como aparentan, pues pongo mucho ímpetu en que cada fragmento evoque unas sensaciones muy concretas. Vaya, me ha salido otra paja mental.

Encantados por el Bosque

2010-11-17T09:44:00.002+01:00

Lo que más me llama la atención del ansia generalizada del ser humano porque haya algo más (algo inexplicable, algo mágico, se entiende); es que nada o casi nada de lo que suponemos como "no mágico" está explicado: sí, hay muchos procesos causa-efecto obervados, descritos e incluso previstos; pero no hay ningún porqué objetivamente y perfectamente explicado: quizá sí científicamente, pero no filosóficamente.

De tomar esto como cierto, se escondería todo un universo "mágico" ahí donde está todo lo que ya conocemos: habría entonces algo de "magia" en lo que se refiere a..., por ejemplo, contemplar un bosque: simplemente porque no podemos explicar la estampa, y aún porque en el hipotético caso de poder explicarla: nunca podríamos explicarla y contemplarla al mismo tiempo.

Tenemos una imagen distorsionada de lo que son las hadas y los demonios reales: para pensar en un bosque encantado nos imaginamos un hada reluciente con alas posándose en un cedro; pero no sería real... ¿Qué es esa persona con la que querrías contemplar el bosque sino la representación real de dicha hada?, ¿Y cuánto sabes en realidad sobre esa persona?. Ésas son las hadas que encontraremos en el bosque y no estarán únicamente en nuestra cabeza: pues sólo habría que saber verlas como tales.

¿Y cuáles son los demonios que podemos encontrar en el bosque?, ¿Son ésas invenciones con rostro cabrío?, realmente no: ¿No serán más bien nuestros demonios sentimientos como el triste vacío de quien entra en un bosque y le resulta indiferente?

Para resumir: no parece muy factible que algún bosque esté encantado, pero sí que nosotros quedemos "encantados" por él si conseguimos ver a través, e incluso a fin de cuentas podría ser igual de ilusionante pues podría llenar ese vacío que deja la inercia de buscar siempre algo más.

Éste no es un post sobre inventarse tal o cual cosa para crearse una felicidad de plástico, sino sobre el poder de cultivar la espiritualidad para crearse una felicidad de carne y hueso.

Quieren que sea emprendedor "por fuera"

2010-11-17T09:35:00.002+01:00

Hay una corriente muy generalizada en los medios e instituciones que anima al los jóvenes a ser "emprendedores". Cuando algo así nos llega todos nos imaginamos al típico tipo creativo que tiene una pequeña pero magnífica idea y que se forra con ella en no muchos años: pasa de ser un "joven del montón" a tener, qué te digo yo, un chalet en las Bahamas y una playa privada en las Maldivas. Pero, ¿Qué ha cambiado para él realmente?.

Lo digo porque eso del lujo está muy bien si se sabe llevar, pero me indigna el observar que no siempre se sabe; ó... Que casi nunca se sabe.

Me indigna que la mayoría que consiguen todos esos bienes, una vez los tienen, dentro de sí mismos siguen sintiéndose "jóvenes del montón": ¿por qué? Porque se les ha enseñado a emprender "por fuera" (Hacia el bien material, hacia el bienestar de plástico, hacia blabla...), pero no "por dentro".

La casa hay que construirla entera, de acuerdo, ya que si no emprendemos, si no somos ambiciosos, si nos acomodamos, probablemente nos veremos... Debajo de un puente. Pero a donde quiero llegar es a que la casa se empieza a construir por dentro, y no por fuera.

Ahora voy a explicar qué entiendo por emprender "por dentro".

Cuando pienso en una persona cultivando "su interior" me imagino una llanura infinita, fértil y moldeable, en la que construir el país más grande que puedas imaginar: un país en el que puedes cobijarte bajo cualquier techo, un país en el que siempre te sentirás seguro, un país en el que nunca temerás por tu integridad y, sobre todo, un país donde poder vivir sin temor cada día de tu vida.

¿Qué podría haber en tu país? Símbolos de lo que podrías tener emprendiedo "por dentro" son:

Playa privada en las Maldivas: ser humilde, reconocer tus propios errores, saber enmendarlos.

Chalet con piscina en las Bahamas: amigos que verdaderamente te conocen, amigos de antaño, amigos que te serán sinceros cuando lo necesites.

Spa en Taiwan con masajes las 24 horas: reconocer la ira como una respuesta irracional y completamenet inútil, saber enterrarla y, con ella, al rencor.

Jet Privado con autonomía global: cultivar tus sentidos y superdesarrollarlos hasta poder disfrutar por igual, ya sea oliendo una planta de jazmín o saboreando el caviar más caro.

Abundante sueldo vitalicio: tener la conciencia tranquila.

Cadillac del 81: tener una mente abierta, saber reconocer que hay tantos puntos de vista como personas en el mundo, y que la única forma de aprender es escuchando y siendo escuchado.

Y un largo etcétera.

Y, entonces, cuando se es rico "por dentro", el camino hacia ser rico "por fuera" será pan comido aunque, claro, quien es rico "por dentro" probablemente ya no necesite tanto ser rico "por fuera" pues, volviendo a la metáfora anterior, si todos los días de tu vida podrás refugiarte en ese inmenso país... ¿Realmente necesitas mayor lujo?

Deshielo de los Lavaderos de la Reina

2010-06-17T11:55:00.012+02:00

Una de las facetas que más me llama la atención de perderme entre las montañas es que te hace sentir mejor persona, pero cuidado con las ilusiones: hay que saber discernir entre lo que sientes y la realidad: pues lo que realmente eres, lo que crees ser y lo que quieres ser son tres cosas bien distintas. En cualquier caso, sentir que puedes serlo es un buen comienzo.

Así que no tanto por revivir viejas glorias, sino también por crear otras nuevas, decidimos volver en el año más lluvioso que se recuerda y, probablemente, en el día ideal del año para la zona (Antes habría demasiada nieve, después se hubiesen derrumbado las cuevas de nieve).

Que las fotos y el vídeo hablen por sí solos:

Cerradas y Nacimientos del Río Castril (Sierra de Castril)

2010-06-05T14:21:00.011+02:00

En el último coletazo de una de las primaveras más impresionantes que se han visto por la zona, nos desplazamos tras más de dos horas de coche al corazón de la Sierra de Castril, donde nace el río homónimo. Como veréis en las fotos, sigo haciendo mucho énfasis en que el ser humano resulte diminuto ante la naturaleza (Buscad las personillas, en algunas fotos no debería ser fácil); aunque dicho sea, esta vez el relato también habla de pequeñeces.

Allí vemos lo siguiente:

El nacimiento, todo un festival kárstico:

Visto desde arriba:

Hay que ver, con lo que me aburrían estas lecciones en el cole y que ahora me parezca magia eso de que la piedra se transforme en agua. (¿Es éste otro síntoma?).

Después seguimos bajando el cauce, pasando por la cerrada de Túnez a la que no tuvimos tiempo de llegar:

O algunas formaciones rocosas que demuestran que, aunque no la veas moverse, la montaña es más fuerte que tú:

Después llegamos a la cerrada más impresionante, y por lo tanto la más peligrosa, la cerrada de la Magdalena:

Bajo esta cerrada habían lápidas pero nosotros decidimos subir a ver su entrada. Lo curioso es que lo peligroso no era subir a la entrada, sino el mero hecho de entrar. Cuando llegamos arriba comprobamos lo efectivamente peligroso de la entrada, así que Carlos y Gabriel dicidieron dejarlo y bajar. Y a mí, ¿qué demonios me pasó a mí?.

Sé por supuesto que aunque lo de dentro prometía colmar mis ansias de descubrimiento, no tendría que haber entrado. Pienso que fue una gilipollez muy temeraria (La más temeraria que he cometido), pero no por ello me considero "gilipollas". Lo digo porque me vi engañado por la adrenalina: yo no fui tan partícipe de la decisión y, si lo piensas, ¿Cuántas decisiones tomamos a lo largo de nuestras vidas de esta forma? Quizá muchas más de las que pensamos.

Así que me agarré de la cuerda y salté a la entrada pasándome por el forro los ¿50? metros de caída libre a las rocas.

Dentro grabé esto:

Visión personal con lápices acuarelables:

Cuando llegué abajo guardé silencio mientras comíamos: tenía el corazón demasiado acelerado. Pero no quise comentar mucho la dudosa azaña antes de sopesarla en casa, fuera del contexto, así que seguimos viendo paisajes...

... Hasta llegar a la Cerrada de Lézar. Allí hice una de las fotos de las que me siento más satisfecho:

Entrada:

Y para casa.

Esa noche tuve pesadillas en las que caía a las rocas. Me levanté sudando a la mañana siguiente pero admití otra derrota: por primera vez estaba convencido de que merecía esas pesadillas.

Así que al día siguiente, cuando llegó la calma: tomé ciertas decisiones personales de cara a mis próximas aventuras... "Quiero contar muchas historias pequeñas, no una sola por grande que sea".

Dílar - Ermita Vieja - Picacho Alto - Rambla Seca

2010-04-30T23:00:00.005+02:00

La ruta circular empieza a las 10:15 en la Ermita Nueva de Dílar, con Picacho Alto (1700) como objetivo, y cuya vuelta realizaríamos por el Río Dílar bajando por... Rambla Seca, un clásico más vivo que nunca pues encontramos por fin "El Pino Guía", dos años después. Teníamos pensado hacerlo en 6 horas, pero al final no encontramos el coche en las pistas forestales y eso nos lllevó una (desesperante) hora más.

Lo que más me sorprendió de esta ruta es que allí no había nadie... Nadie. Excepto por unos ciclistas en torno a Ermita Vieja y en el cauce del Dílar, en el resto de la ruta estuvimos completamente sólos.

La ruta tiene una dificultad media, siendo su único reto la subida final al Picacho pues supone un desnivel de cerca de mil metros en poco más de una hora.

Sin más, la crónica, esta vez con menos parrafadas y con fotos estenopeicas hechas con esta cámara:

Empieza el desnivel serio:

Luismi observa dónde habíamos dejado el coche (el claro a su derecha):

Yo descanso mirando el Corazón de la Sandía:

El Trevenque perdido en el horizonte:

Un último esfuerzo:

Y un merecido descanso en la cima. Me sorprendió especialmente la vista desde este pico, de toda esta parte de la Sierra es quizá el que más vistas abarca, aún sin ser el más alto.

La bajada la hicimos por Rambla Seca, sí, por Rambla Seca. El Pino Guía es el que está a la derecha en esta foto, comprobado:

Soy esa pequeña sombra descansando en Rambla Seca:

Vista de la caída de la Boca de la Pescá hacia la Central Eléctrica de Dílar (aún operativa), donde acaba la rambla:

We Are Nature / We All Have the Same Parents

2010-04-26T11:27:00.003+02:00

Hay placer en los bosques sin senderos, hay éxtasis en una costa solitaria.
Está la soledad donde nadie se inmiscuye, por el oceáno profundo y la música con su rugido: No amo menos al hombre pero sí más a la naturaleza. Lord Byron

Fotos de la isla de Napali, Hawaii.

Río Verde - Junta de los Ríos

2010-04-21T12:40:00.005+02:00

Los últimos días del Edén:

Hago homenaje en esta crónica a aquella película por lo siguiente:

Es el mejor sendero que he hecho en estos cinco años en granada, o dicho de otra forma, para mí es el Edén granadino.
El clima de esta zona es el más tropical de la provincia, y más aún ahora en la primavera de uno de los años más lluviosos que se recuerdan.
Ha sido arrasado por las recientes riadas, y difícilmente lo arreglarán pronto ya que no hace mucho pasó lo mismo y lo tuvieron que reconstruir. Por esto, está prohibido.
A eso hay que añadirle que ahora es propiedad privada y que está vigilada (constatado, como luego contaré). Por esto, está requeteprohibido.
Por supuesto, ni sabíamos que estaba arrasado ni sabíamos que estaba requeteprohibido.

Nota 1: las fotos cutres son de una cámara analógica expendible y caducada de hace 10 años, algunas de ellas pintadas manualmente con acuarelas especiales.
Nota 2: si quieres pasar todo el tostón, al final del post está el vídeo

Cascada de Árboles Petrificados:

La aventura empieza a las 9:30 con mucho frío en el kilómetro 31 de la carretera de la Cabra. Aquí dejamos el coche, y la vuelta sería en el kilómetro 41 de dicha carretera, de forma que tendríamos que hacer otros 10km adicionales. En principio ese tramo adicional no parecía mucho. En principio. El consejo de la ruta es dejar un coche en el km. 41 para volver a por el voche al 31, pero nos pasamos de listos, como siempre.

Nada más empezar, Tobi, que no había dormido, nos deleitó con su primera caída (de 4). Destacar que, además de premonitoria, fue la más espectacular y meritoria: esa involuntaria forma de hacer la croqueta sendero abajo nos resultó verdaderamente aplaudible.

Tras menos de una hora llegábamos a la cascada de árboles petrificados, bastante impresionante ya que realmente alberga en su caída árboles... Petrificados.

Una idea del tamaño (Tobi mide 2 metros 10 aproximadamente):

Además, se nos había dicho que había una cueva bajo ésta y menos mal que indagamos un poco porque casi nos vamos sin verla...

Cascadas de Funes:

Siguiendo el río hacia abajo llegamos a la Cascada de Funes, un muro de chorreras que parecían nacer en ningún sitio.

¿En ningún sitio? Decidimos subirlas y comprobar con nuestros ojos que sí que había un sitio, y vaya sitio.

Muy buenas vistas del valle también:

De vuelta al sendero ( serían ya las 12 o así), comienza otro ascenso bastante pesadete tras cruzar varias veces el río.

Hay que decir que en esta parte del sendero andábamos confusos: no estábamos muy seguros de ir bien encaminados ya que no hacíamos más que subir y subir una ladera de la montaña cuando lo que teníamos que hacer era bajar al río... para luego subir la ladera opuesta. En este momento Cristo sentención: "Fran, me da que esta va a acabar como la del Mulhacén". Qué ánimos.

Al fondo, el sendero que seguiríamos, aún subiendo y subiendo... :

Aparece "Kharman":

Al fin encontramos la bifuración que bajaba al río y en dicha bajada nos encontramos a... Kharman.

Kharman "El hombre que busca aumentar su kharma a toda costa" andaba acompañado únicamente de una botella de agua que colgaba torpemente de su mano. Al saludarlo, le preguntamos para informarnos si íbamos bien: a lo que nos contestó, en un profundo tono bondadoso, que justo abajo había un cartel que ponía "Fin de Sendero" y por eso él se estaba volviendo ya que no pudo encontrar el camino para seguir. Magnifíco.

Pero había algo raro en Kharman, ya disimulaba no saber nada de la zona, pero respondía con sabiduría mientras debatíamos sobre el mapa de la zona.

¿Qué ocultaba Kharman?, ¿Por qué se hacía el perdido si conocía la zona como nadie?. Sólo lo sabríamos en el reencuentro, al final de la excursión.

¿Fin de Sendero?:

Por fin llegamos al río, donde encontramos el cartel anunciado junto a nuevas cascadas. Tras 4 horas, decidimos parar por primera vez para tomar un refrigerio antes de tomar una decisión.

Aunque el que verdaderamente se refrigeró fue Tobi ya que se cayó de pleno al río para, una vez mojado, quedarse finalmente en gayumbos y deleitarnos con una serie de saltos al son de: "Mencantarcampoooo". Se dió con el culo.

Tras acabar de comer y secarnos, reemprendimos la ruta: no estaba nada claro por dónde seguir, pero al final encontramos parte del camino y continuamos...

Puentes y no tan puentes:

A partir de aquí la ruta estaba bastante mal y en el libro se nos indicaba que en las siguientes dos horas tendríamos que cruzar 4 puentes: de ellos, sólo 2 permanecían en pie, y de un tercero no vimos ni los restos.

Hubo que emplearse:

Mientras iba llegando al segundo puente escuché un "Clonk". Y un "Ao-aoa-aoa-a". Era Tobi, claro, pero: ¿Dónde estaba su pierna? Todo lo que pude ver era un Tobi cuya pata se había colado entre las tablas y que se lamentaba: "¿Por qué todo lo malo me pasa a mí?" Entonces Cristo explicó entre risas el porqué de su desgracia: al parecer el Tobi estaba dando saltos sobre el puente para arrojar a Cristo al río y así no ser el único integrante mojado. "Claro, pobre Tobi, qué mala suerte tiene. No se la merece".

Tras sacar la pierna del Tobi de entre el amasijo de astillas (Jajaj, qué va, no fue para tanto), continuamos una ruta que, verdaderamente, cada vez era más impresionante. Había cascadas y cuevas por todos lados: y cuevas verdaderamente extrañas, con flores en sus suelos y estalagtitas no completamente verticales, sino arqueadas unos 90º, algo verdaderamente extraño si te pones a pensar en su formación. Todo producto de la humedad.

Por no hablar de los lejanos altos del valle por el que nos adentrábamos, de donde también caían cascadas apenas visibles por la lejanía.

Al fin llegamos a dos miradores que había en la ruta, íbamos por buen camino (lo habíamos vuelto a poner en duda porque esto se alargaba ya mucho...) hasta llegar por fin a la Junta de los Ríos (Río Seco con Río Nacimiento ) sobre las 16: no sin antes disfrutar con una buena caída de Cristo al río tras intentar escalar una pequeña parte en la que ni había sendero ni había nada.

Junta de los Ríos de Jayena:

Cuando ya nuestra adrenalina andaba por los suelos (podrían quedar 4 horas de subida hasta llegar al coche...), la ruta nos la volvió a renovar con... En fin, dejo las fotos y que hablen solas:

Toda la parte de la Junta de los Ríos es ya propiedad privada (y está señalado), pero era absurdo pensar en volver por donde habíamos venido: llevábamos haciendo 7 horas de bajada, ¿Cuánto podría ser subir por el mismo sitio al coche, 10?. Así que nos saltamos los carteles a la torera.

Aquí encontramos una escavadora abierta que estaba arreglando el sendero: el Tobi se metió para hacerse una foto y, maldición, encontró la llave. De todos los posibles desenlaces que el dueño de la escavadora podía haber imaginado a que podrían llevar el olvidar la llave allí: ni en el peor de ellos, estaba el hecho de que Tobi la pudiese encontrar. ¿Por qué no hacer el ascenso final subidos en la pala mientras el Tobi conducía al son de "Mencantarcampooooo!"? Porque, afortunadamente, no sabía usar las vávulas.

Finalmente, sobre las 17, llegamos a un Puente de Hierro que estaba indicado como el verdadero fin de sendero en el libro. Habíamos llegado al final, sí, pero aún quedaba lo peor: una hora de subida hasta la carretera de la cabra, y otras tres horas de subida por la carretera de la cabra. Todo en un desnivel de más de 1000 metros... Y encima, para desalentarnos más, el dueño del ¿coto? nos pilló con su furgoneta: al principio se puso muy farruco, pero cuando le contamos dónde teníamos el coche y cuánto nos quedaba de vuelta... Se descojonó de nosotros: la peor de las broncas.

Reaparece Kharman:

Al llegar a las 18 al kilómetro 41 de la carretera de la cabra tomamos el segundo refrigerio para tomar fuerzas en el ascenso final. Entonces vimos... WTF: ¡Era "Kharman" conduciendo la moto con los codos! (en serio).

Se paró, y subido en la moto nos abrió conversación: hablamos sobre las partes del sendero y cómo "fin de sendero" no significaba exactamente fin de camino pero sí "principio de odisea". Empezamos a contarle las impresiones de toda esa parte oculta del camino: Y entonces, Kharman se volvió a poner en evidencia: ¡Conocía hasta qué tipo de flores nacían en aquellas cuevas! ¿Por qué... mentía?, ¿Estaba mintiendo realmente?.

Le explicamos dónde teníamos el coche: "¡Ah, sí, he visto un coche rojo allí!, ¡Eso está lejísimos!" Aquí empecé a alertarme: ¿Sabía hasta dónde estaba nuestro coche?, ¿Pero este tío es que nos estaba persiguiendo?, ¿Qué pretendía?. Entonces anunció su oferta, lanzó el cebo:

"Si queréis os puedo llevar en moto hasta el coche y que venga a recogeros".

[...] Silencio.

"Ve tú Fran, que eres el conductor" Dijo Javi, y pensé para mis adentros: "¡Cabrones!, ¡Pues no veis que conduce con los codos por la carretera más peligrosa de la provincia!, ¡Y algo oculta además de las manos!"
"Uf, si no tienes casco no, tío..." (Me fui por peteneras)

Pero no nos íbamos a deshacer de Kharman tan fácilmente:

"Mirad, puedo hacer otra cosa, puedo ir a por mi furgoneta que la tengo por ahí, y os llevo a todos hasta el coche".
Aunque sé que mis compañeros no eran tan suspicaces como yo, me adelanté a los acontecimientos:
"Ehm, bueno, quedan horas de sol, yo creo que podemos volver andando y así no te das el coñazo de llevarnos hacia allá y luego volver sólo".

Mientras decía esto hice un trazo en mi mente de las rutas posibles que podía haber tomado él y dónde estaría su furgoneta, y por qué andaba en moto: el croquis reventó en mi cabeza, a este tío le venía fatal recogernos, era una vuelta absurda.

Al fin, decidió irse a por la furgoneta y dijo: "Lo que os queda es una paliza, yo pasaré cerca de vosotros cuando estéis andando, si veis que estáis cansados, podréis subiros" Y se fué.

Empezamos entonces a subir los 10km de carretera y antes de acabar el primer kilómetro ya estábamos muertos. Eran las 18 y probablemente quedarían más de tres horas, se nos iba a hacer de noche..."Como en el Mulhacén".

El rescate de un hombre humilde y sencillo:

En este momento una furgoneta blanca se cruzó en la carretera. Era Kharman, y se había parado, ¿Probablemente era ya imposible negarse a subirse?.

Fuese una mala idea, fuese un riesgo, o fuese la más sensata de las ideas: nuestro cuerpo ya no aguantaba más, y él decidió por nosotros así que, casi sin pensarlo, nos subimos en aquella destartalada furgoneta: en la que poco más había que una cama y una mochila.

Kharman conducía de una forma tremendamente suave y profesional por el tramo más complicado de esta difícil carretera. Al principio había un poco de seriedad en el ambiente: la que pronto se rompió cuando Javi y Tobi (que se habían sentado en la cama) rodaron en volandas hacia atrás al dar la primera curva, a lo que Kharman comentó entre risas: "¡Agarraos bien!"

Kharman era un hombre amable, ¿Cómo iba yo a desconfiar de un amante de la naturaleza? Recordé entonces una de las cosas que más me gustan del senderismo: que en el campo todo el mundo saluda a todo el mundo como si se conociesen de toda la vida. O recordé también, cómo aquella noche en el Refugio de Piedra Partida las "Lobas Esteparias" habían dejado todo su equipo de alta montaña al irse de excursión, dando por hecho que nosotros, unos desconocidos, pero amantes de la naturaleza, ni lo tocaríamos.

Además, Kharman era un especialista en hacer favores sin pedir nada a cambio. Nos explicó por qué daba tantas vueltas y se aseguraba del estado de todos los senderos: pronto vendrián sus amigos de Valencia y quería enseñarles la zona.

Kharman era un hombre humilde: conocía toda la zona ya, sí, pero no quería quedar por encima de nosotros al hablar sobre los senderos posibles; antes nos escucharía, entonces opinaría.

Sólo en el momento en que Kharman nos soltó junto a mi coche entendimos su actitud completo, nos dió la mano, nos deseó un buen viaje de vuelta y nos habló de rutas secretas de la provincia: nuestros próximos destinos, en los que, ojalá, podamos devolver este favor a Kharman.

El vídeo, esta vez más largo de lo habitual:

Amanece por aquí

2010-04-15T00:07:00.010+02:00

"Para conocer bien una causa, debes conocer sus límites. Tan sólo cuando es llevada más allá de su tolerancia puede ser vista en su auténtica naturaleza" - La Regla Amtal

Collado del Algüacil - Alto de las Catifas

2010-03-23T14:54:00.013+01:00

La última aventura del invierno pretendía ser un sencillo trayecto lineal de menos de cinco horas. Sencillo... Cuando no hay más de un metro de nieve entre tu pie y la Tierra.

Todo esto empezó en el Collado del Algüacil, un misterioso (en serio) paraje a una media hora de Güejar Sierra al que se llega tras una sinuosa carretera con desprendimientos a cascoporro: pero Sara, la encargada al volante, le echó lo que hay que echarle y toda la ira de la Tierra fue en balde dada su gallardía.

La primera advertencia de Murphy fue que donde acababan los desprendimientos empezaba la cota de nieve: yo, sinceramente, pensaba que la cota no estaría tan baja y llevaba mis pinreles en unas zapatillas con "Transpiración profesional": tan profesionalmente transpiró el frío a mis pies que a mitad de excursión ya no sentía un solo dedo: ¡Y una semana antes había leído esto! Así que mi cabeza empezó a dar vueltas: justo lo que trato de evadir en este tipo de aventuras.

Y en este punto no sólo el frío se apoderó de mí desde abajo, sino que el catarrazo que llevaba incubando unos días hizo su aparición en todas (todas) las extremidades de mi cuerpo: de arriba.. a abajo.

A pesar de lo misterioso y desolador del Collado, allí aparecieron hasta 2 grupos más de verdaderos profesionales senderistas. Equipados hasta los dientes: de abajo... a arriba. Me sentí pequeño.

La ruta cada vez se volvió más complicada: al principio la nieve era dura y hacía un muy gozoso sendero plano sin dificultad alguna. A las dos horas la cosa cambió y de qué forma: a cada paso hundíamos las botas unos 20 centímetros en una nieve ya demasiado blanda: de hecho, había empezado a nevar. Y cada paso era en sí mismo una excursión entera: o eso juraban y perjuraban nuestros gemelos.

El primer grupo se rindió, el segundo le siguió y nosotros fuimos los últimos en rendirnos: pero no confundamos, éramos los peor equipados, así que fuimos los que más aguantamos más bien por ilusos que por valientes.

Perdido entre la típica neblina indicativa de las nevadas observaba yo el Alto de las Catifas y dije como que tres veces "Sinceramente, no le veo sentido a esto". A nadie más le estaba entrando la nieve a borbotones en las zapatillas, y aunque yo tenía calzado seco de repuesto no sería suficiente para ir tan lejos... Y luego volver. Pero de la misma forma el resto tampoco podría soportar tanto frío sumergiendo los pies 20 centímetros a cada paso durante las 3 horas adicionales que implicarían llegar al Alto.

Así que nos volvimos.

Yo me cambié de zapatillas a una hora de llegar al coche: como sólo había nieve, en ésta tuve que poner mis pies descalzos. El catarrazo se frotaba las manos, pero yo al menos sentí mis pies durante la última hora.

Mis pies, que no mis ojos.

Al pensar que no habría tanta nieve nadie llevaba gafas de Sol, y estábamos a una altura considerable... Lo bueno es que el trayecto era corto: la córnea no tendría por qué revelarse en tan pocas horas. Excepto si la jodías un poco más cuando el sudor derramase la crema solar bajo tus párpados: justo lo que me pasó a mí.

Durante la última media hora mi cuerpo expiró y ya sólo me centré en mí mismo y en llegar al final. No veía nada, pero nada de nada. Mis ojos se cerraban sí o sí y caminé en línea recta junto a la voz de Javi que me ayudaba, una vez más, a dejar atrás mi ego abatido.

Al llegar al coche recordé al grupo lo mal que lo había hecho al criticar a los otros tres grupos por "Ir demasiado preparados para una excursión de cuatro horas", sobre todo mientras recordaba que todos ellos llevaban gafas de sol y yo sólo podía empezar a ver ahora que mis ojos podían descansar del blanquinegro infierno al que los sometí.

Al llegar a casa me preparé una hirviente sopa de ajo mientras, aún con ojos vidriosos, iba viendo las fotos y vídeos: había merecido la pena, aunque fuese para conseguir aquella panorámica de los Lavaderos de la Reina desde una perspectiva bastante desconocida pero, sobre todo, por haber aprendido unas cuantas nuevas lecciones y dosis de humildad.

¡Qué no hombre que no fue para tanto! He dramatizado mucho la narración. Sólo me asusté un poquillo, mis dedos se entumecieron ná y menos, los ojos me picaron una semanilla, pillé un catarrillo y... Aprendí unas leccioncillas. Ahí van las fotos de Javi, mucho más realistas que mi exagerado relato:

El Collado del Algüacil esperando la última nevada del invierno en todo su misticismo:

La cadena de cimas que atravesaríamos:

El último grupo antes de (sensatamente) rendirse:

Amigos delante de unos viejos amigos, los Lavaderos de la Reina:

El impresionante cauce a través de la nieve que ha dejado este año la "fuente del amigo", o mejor dicho, la mínima justicia que le puede hacer una foto a esa parte del recorrido:

Chorreando con el filtraco del Pepe:

Otro vídeo de ésos en los que intento documentar lo que se sintió por aquellos lares:

Admitir la derrota: lo que teníamos y lo que tenemos

2010-03-20T13:00:00.012+01:00

En nuestro país, el suicidio ya es la primera causa de muerte externa entre los jóvenes.

La derrota es evidente: ahora tenemos muchísimo más que hace 10 años, cuando paradójicamente vivíamos mucho más satisfechos. Y para colmo, ni siquiera somos adalides en esto, pues ya podíamos haberlo previsto con lo que pasaba en Japón ya por aquel entonces, cuando tenían más o menos lo que tenemos nosotros ahora. Y no lo hicimos.

¿Que tenemos qué? Bueno, en realidad no tenemos una mierda... Hemos conseguido algo, sí, pero no con ello hemos llegado a donde pretendíamos llegar.

Tener, tener, tener.

¿Pero qué hay de lo que no se puede tener? No podemos tener a la persona a la que amamos, no podemos tener el cauce del tiempo... Y a fin de cuentas, nunca podremos tener la droga que nos aliviará todo lamento.

Siniestra paradoja, que sólo hemos querido tener, perdiendo en el camino precisamente todo lo que no se puede tener.

Y lo peor es la inercia de ese engranaje en que nos han metido es que, ahora, cuando por fin se nos permite valorar lo que no se puede tener, lloramos y gritamos a los cuatro vientos para que nos devuelvan todo lo que nos permite tener; para volver a creernos que teniendo saldremos de aquí, sólo para volver al mismo sitio.

En serio, admitámoslo, la victoria no es únicamente tener, así que sálvese quien pueda, que se puede.

Lenguaje: concepción y trampa

2010-03-02T00:31:00.008+01:00

Durante los últimos diez años ha sido curioso ver cómo los casettes, los vhs, los cds, los dvds, (y próximamente los blue-ray) han ido despareciendo de nuestros hábitos. Y sin embargo, ahí siguen los libros en las mesitas de noche.

Aunque los libros no tienen por qué contener mejores historias ni mejores métodos de aprendizaje, de todo esto sí podríamos concluir algo: en el fondo, la palabra sería más que suficiente, y el resto de artificios son buenos añadidos, pero ni mucho menos cruciales al tratar de comunicar algo.

Desde hace ya bastantes años estoy muy entusiasmado con la diferencia de contenido de distintas formas de expresión:

Ejemplo: La comparación entre una conversación "normal" y la de una erudita, en la que ambos comunicadores están al mismo nivel. No entiendo nada de lo que dicen, pero envidio plenamente la profundidad y precisión al saber "colocar" en la mente del otro lo que está en la suya propia: sin comillas, sin largas descripciones, sin empatía, sin rodeos; basta con un uso sencillo pero efectivo de la palabra exacta en la frase adecuada.

Sólo hay una cosa que envidio más que lo anterior, y es al verdadero erudito capaz de comunicar ideas complejas mediante una verborrea sencilla... A la gente de a pie, los que no tenemos por qué sabernos el María Moliner entero para enterarnos de algo.

Pero últimamente me encuentro con mucha frustración en este asunto.

Y no es que piense que el lenguaje es una patraña: aún me quedo perplejo ante la frase más tonta en la conversación más pueril, a fin de cuentas hace no muchos miles de años sólo decíamos "unga-unga" y ahora... Mira lo que dice Penrose.

El problema viene, una vez más, en nuestra propia arrogancia. Creemos que mediante el lenguaje, ya sea matemático o lingüístico, podemos explicarlo todo. O si acaso, algún todo. No, no es que el lenguaje no tuviese la suficiente potencia para describir algo en plena profundidad, sino que nuestra abotargada capacidad analítica nunca podría concebir dicha descripción de una sola vez.

Concreto: para explicar el comportamiento humano dividimos "lo físico" de "lo psíquico". Es cierto que desde hace mucho tiempo la divulgación admite que no hay separación real, pero es imposible hacer un estudio detallado de dicho comportamiento sin hacer una división en los distintos campos. El lenguaje pudiese permitirlo, pero el ser humano es demasiado pequeño para ello.

Ejemplo: Necesitamos que un psicólogo dedique una vida entera a investigar las causas de la ansiedad, y un médico que por las mismas concluya qué efecto tiene la ansiedad en la aparición del cáncer de próstata. Y un nigromante para ponerlos de acuerdo a posteriori...

Pues el problema es el mismo, es uno sólo, y ni una sola de nuestras mentes es capaz de concebirlo como tal, sin discernimientos.

Quizá me he ido a una concreción demasiado específica, pero esta incapacidad del lenguaje me recuerda a ideas más generalistas como por qué durante milenios de historia se han hecho millones de reuniones diplomáticas para luego... Acabar liándonos a tiros. Siempre.

Y no hay que irse a grandes guerras ni a grandes multitudes: ¿Por qué no fuiste capaz de entenderte con esa persona en concreto y acabásteis peleados? Si precisamente queríais llevaros bien: nadie quiere llevarse mal con nadie, pero siempre caemos en la trampa de creer que el lenguaje es la única forma de entenderse.

Ejemplo: Nunca he estado enfadado con mi gato más de 10 minutos. Huelga decir lo distintos que somos y que no entiendo una mierda de lo que dice. Ni él tampoco. Ya son más de 10 años y siempre dormimos juntos: Ah no, en verano no, pero los dos entendemos que cuando hace calor nuestra relación no tiene sentido, y así que lo toleramos y apechugamos hasta que vuelve el frío; no necesitamos ni una sola palabra para entendernos, y ni un solo despecho para desentendernos.

El "O pisas o te pisan" y a dónde lleva

2010-02-24T12:15:00.003+01:00

Albert Einstein dijo una vez:

Vivimos en el mundo cuando amamos: sólo una vida vivida para los demás merece la pena ser vivida.

Pero desgraciadamente los momentos de iluminación como ése son la excepción, de modo que si queremos tomar un ejemplo de cómo actuamos la mayoría del tiempo, tendremos que atender a las sencillas sentencias de tu vecina del 5º:

Al hijo de la Pepi lo vi el otro día dándose un beso con un hombre / Pa'mí que la vecina del 3º está yendo al psicólogo / Tu hijo te miente, yo le he visto fumar en la placeta, por eso no dejo bajar al mío. (Todo dicho en el mismo tono orquesta-victorias).

El hedor competitivo que ostenta esta sociedad enferma hiela la sangre: no vayas a mostrar públicamente una sola de tus debilidades, pues al segundo será devorada. Eso sí, luego bien que a todos se nos llena la boca al elogiar al honesto y el humilde: son tan... ¿Manejables? En fin.

Bueno, bueno, al grano, que me voy de madre: tras la exposición de la tumorología, vayamos al quid de la cuestión: ¿A dónde nos lleva esta inercia?, ¿Qué consigue con esto la vecina del 5º?.

Ella tiene claro el objetivo: sus habladurías, sus desprestigios y sus calumnias le concederán un ansiado trono de cristal desde el que mirar de forma altiva hacia todos los habitantes de su mundo, de su pequeño planeta... Su vecindad.

Pero hagámosle una pregunta sencilla que ella entienda, y cuya respuesta entendamos todos: "¿Cómo dormirá esta noche, señora?".

Esta vez paso de hipótesis sobre las respuestas o reflexionar sofre los llantos de madrugada, y voy a opinar mediante una frase que ya ni recuerdo quién dijo:

No hay mejor almohada que tener la conciencia tranquila

Y no sé a vosotros, pero a mí sólo hay una cosa que me guste más que cagar: y es dormir plácidamente. Pero bueno, se supone que cada uno tiene sus preferencias y sus metas, sí: unos aspiran a soñar que cagan en paz... Mientras que otros prefieren la cama para ser cagados encima; pero ya ahí no me meto, cada cual con sus aspiraciones y a dónde les lleven, que quiero dormir esta noche como un tronco.

El mal es parte del juego

2010-02-22T00:15:00.004+01:00

Ahora sabemos que nos mintieron. Tampoco te voy a decir que tenían que habernos educado de otra forma, pues hay algunas verdades cuyo conocimiento no haría nada fácil el crecimiento de un niño; pero lo de explicar la cadena trófica con inocentes dibujitos era una verdad a medias, esto es, una mentira como una casa.

¿Luego qué pasa?. Pues que nos hacemos mayores, nos encontramos con el mal de bruces, y nos quedamos boquiabiertos. "Oh, vaya sorpresa, ¿Es que no te habían dicho que otros se irían antes que tú?" Sí, estaba en ese dibujo, pero como resultaba cuasi-cómico, no imaginabas que "flecha" significaba "sufrimiento".

Es lógico que busquemos el bienestar a toda costa, incluso a veces a costa de los demás, aunque esto último no sea justificable, que para eso nos inventamos la moral oye.

Quiero decir, que sí, que vivir tratando de dar esquinazo al sufrimiento está muy bien; pero lo que no me acaba de cuadrar es a dónde pretendemos llegar obviando, negando, o incluso tratando de esconder bajo tierra que donde hay bien... hay mal, que donde hay un principio hay un final, o lo que es lo mismo: el mal es parte de este juego, y es una pieza de la naturaleza del mismo tamaño que la del bien, hasta el punto de que encajan... Porque no tienen sentido individualmente sin la existencia de la otra.

Pero no. Cuando algo se tuerce, cuando el desastre ocurre, sólo vemos una derrota de la condición humana: que si nuestro paso por aquí ya no es válido, que si esto, que si lo otro, que si lo de más allá, que si me duele aquí, que si qué va a ser de nosotros. Que si la vieja historia.

¿Quieren los religiosos líneas infinitas?, ¿Quieren los matemáticos cultos inmortales? Toda la irrealidad sea suya, mientras que los que ya se han creído que por definición no podemos ser otra cosa que acomodados pasajeros, aprovechan cada segundo de este ticket buscándole cosquillas a esos adorables animalillos en el fondo feroces; lo que es en definitiva.... Contemplarlo todo tal y como es: bueno... y malo, que no es poco.

El pijo sale de la burbuja

2010-02-07T15:28:00.010+01:00

Ya casi he acabado de ver todos los capítulos de Desafío Extremo, y mientras se bajaba el siguiente me he puesto a leer una entrevista al presentador. Una de las cosas que más llama la atención de este programa es el dineral que se gastan en él: cada expedición puede durar cosa de un mes, dando lugar a un programa de poco más de una hora.

¿Rentable? Lo sería si a la gente del primer mundo le interesase la figura y los devenires de un aventurero hoy día. En la entrevista se responde a esa misma cuestión:

La figura del aventurero era la más respetada y fundamental hasta hace muy poco, así descubrimos América, o Marco Polo China, o Shakelton se aventuró en la Antártida. Pienso que el aventurero jamás debe dejar de existir y de él saldrá una perspectiva diferente de la vida.

Curioso. ¿De qué sirve hoy día un aventurero si ya lo hemos descubierto todo?. Es cierto que aún hay lugares vírgenes en el planeta (cada vez menos), ¿Pero para qué pisarlos? Si ya lo tenemos todo en la mesa, todo en el enchufe, y todo en internet. Ni necesitamos un nuevo tomate, ni necesitamos patatas, ni necesitamos nada.

Había pensado hacer un post largo con distintas versiones sobre cómo estas peripecias, aunque ya no nos traigan nuevos desarrollos, ayudan a llenar determinados vacíos en el mundo desarrolado; pero el "pijo" del reality se da cuenta de qué nos aporta el asunto, cuando afirma justo a punto de alcanzar la cima...

Y entrecomillo lo de "pijo" porque pijos es lo que somos todos en el primer mundo a fin de cuentas, al menos comparándonos con el resto.

En conclusión: estos programas salen rentables porque la figura del aventurero está volviendo a cobrar valor en un momento en que somos incapaces de valorar lo que siglos de desarrollo nos han regalado; sólo pudiendo saborear lo que somos capaces de conseguir con nuestro propio esfuerzo. Pijus dixit.

PD: Este post está inevitablemente condicionado por las reflexiones de Iñaki Ochoa de Olza.

Acequia Mágena - Canal de Fuga (Durcal)

2010-02-05T10:53:00.008+01:00

Segunda intentona, ahora exitosa, de esta ruta.

Esta vez he hecho un vídeo más elaborado en lugar de poner tanta foto. A ver si fuese posible que este año sea con todas así:

La ruta continuó luego, ya que decidimos subir al canal y "andamos" un buen rato por él, pero llegó un momento en que era obligatorio mojarse hasta las rodillas... y hacía demasiado frío. Cómo no, la cámara decidió dejar de grabar en la cascada, así que de la parte de arriba sólo se salvó esta foto:

Y ésta tampoco quedó mal, todas cortesía de Bruks:

El fantasma del Mulhacén y la imperiosa necesidad de creer

2010-01-21T00:25:00.010+01:00

Se dice que a veces la realidad supera la ficción. Un ejemplo sería el caso de la imagen de arriba: está tomada en la bajada desde el Mulhacén a la Laguna de la Caldera: lo crean o no, no está retocada. Así que no son son los fantasmas de todos los que fallecen cada año en esa zona, ni siquiera es la "magia" del photoshop; es simplemente un gélido viento invernal moviendo una nube... con el único objetivo de traer luego otra. Qué chafada.

No me voy por peteneras, lo siguiente va a cuento:

El otro día vi el documental Apariciones en Connecticut, cuyo caso real se resume en lo siguiente:

Un chico de 14 años tiene un cáncer terminal, y el hospital donde le ponen la quimio está demasiado lejos de casa: la familia decide mudarse cerca de éste, sin darse cuenta de que la casa que alquilan... fue en el pasado una funeraria. En ese contexto, imagínense los escépticos todo lo que puede llegar a ver una madre que ve apagarse la vida de su hijo, así como un hijo que se enfrenta demasiado pronto a la muerte (¡Ja, como si alguna vez nos pillase preparados!).

El documental en realidad es una puta mierda, porque le dan demasiada credibilidad a la pasadísima interpretación de los exorcismos y otras majaderías eclesiásticas. Sin embargo, de la hora y media que duraba el documental, 30 segundos finales me bastaron para darme cuenta de que no había perdido el tiempo:

En ellos, un antropólogo ofrecía su visión de por qué el asunto de los exorcismos, tan fácilmente refutable hoy día, había trascendido durante siglos y siglos en nuestra cultura:

Necesitamos creer que hay algo más.

Pero (¡Aleluyah!) esta vez no se refería a lo típico: que si necesitamos creer en que los seres queridos que se mueren no se han ido para siempre (serán fantasmicas), o que si nuestra muerte no sería el vacío absoluto (iremos al cielo). No, se refería a que necesitamos creer en que no podemos explicarlo todo, y mucho mejor si no lo conseguimos nunca.

Vamos, lo que se dice en las discotecas: que un transcurso en el que el ser humano conoce con precisión su principio y su final, en el que discierne con pulso de cirujano el bien y el mal en sus actos, o en el que con solo una furtiva mirada comprende las verdaderas intenciones de quien le tiende la mano... En definitiva no ofrece ningún reto ni ninguna necesidad de dar el siguiente paso expectante a quien será el primero de nosotros en desmostrar que la gruesa línea que separa la realidad de la ficción "Es historia".

PD: ¡Maldición! Me había prohibido no hacer posts existenciales. En fin, tomadme este post como una cana al aire.

Estar atrapado durante un tiempo

2010-01-18T12:59:00.012+01:00

Hace no muchos años era yo mucho más productivo, y la vez tranquilo, que ahora. Tampoco es que eso sea muy meritorio, sin embargo...

Muchas veces me pregunto qué ha sido lo que ha cambiado desde entonces; porque reconozco que ahora tengo el doble de curiosidad por hacer y descubrir que a los 18, eso no ha sido lo que ha cambiado. Tampoco me noto más cansado que antes para emprender según qué tareas, ni menos ilusionado, mas al contrario. Se podría decir que nuestras obligaciones han ido in crescendo carcomiendo nuestra agenda, pero ese argumento me parece un tanto falaz: es imposible estar más estresado que con 6 horas de instituto y otras tantas para estudiar "el examen de mañana", como ocurría por aquel entonces.

Me temo que es un asunto externo a mí y lo peor: que no soy ni mucho menos el único al que le está afectando. El documental Manipulados por el Tiempo así lo testifica. Lo aconsejo, y sólo añadiría el reflexionar hasta qué punto nuestra "segunda vida internauta" está condicionando dicha manipulación en los últimos diez años, ya que de ello poco se habla en el documental; y es algo que en realidad no altera el quid de la cuestión, pero que da un giro de tuerca más a dicha "esclavitud".

Y oye, que no panda el cúnico, no estoy hablando de ninguna terrible Huxley-conspiranoia que esté desmoronando nuestras vidas sin que nos demos cuenta; sino de un condicionamiento del que podríamos huir únicamente con poder mirarlo desde fuera.

Como tantos otros, vaya novedad.

Todo desde aquel día

2010-01-15T00:30:00.003+01:00

Cuando di con esta canción, vivía yo un momento bastante estrepitoso. Creo que nunca he tenido tantos sentimientos encontrados sobre "Qué coño hacer ahora" como por aquel entonces:

Por una parte, quería volver atrás a toda costa: volver a cuando todo estaba en orden, a cuando todo era sencillísimo, al momento exacto en que aprendí a valorar las gilipolleces más ínfimas: léase, poder andar, entre otras.
Por otra parte, no quería dar un solo paso adelante que derrumbase aquella sensación de: "Ahora he encontrado el verdadero sentido". Y sabía, que si seguía andando, dejaría de valorar tarde o temprano que lo había conseguido.
Por último, quería irme lejos, muy lejos: hacia adelante. Quería visitar todos los lugares, conocer a todas las personas y patearme todos y cada uno de los parajes del planeta (y buena parte del Sistema Solar). De hecho, escuché la canción por primera vez en un documental sobre un tipo cualquiera (¡Cómo yo!) que se recorría el mundo de principio a fin: "Modern Gonzo". Yo juro que me imaginaba haciendo todo eso con esta canción de fondo.

En un momento con tantísimas idas, venidas y emociones encontradas, todo se me quedaba grabado. Y así que se me quedó clavada esta canción en su contexto de "Quiero descubrirlo todo y sólo tengo una vida".

Ahora, cuando las aguas parecen haberse calmado, es cuando puedo mirar atrás y volver a escucharla desde el paradero al que finalmente fui a parar.

Cómo no, mi reposo tenía que estar en un punto medio entre esos tres extremos:

Nadie puede volver a "tiempos de paz". Más que nada porque no es plausible y porque, además, ya se sabe: en el distorsionado recuerdo "Todo tiempo pasado fue mejor". Y no todo el monte es orégano, nunca.
Nadie puede quedarse quieto, o los trenes de los demás te perderán en el horizonte.
Nadie puede descubrirlo todo y ni mucho menos un "tipo cualquiera" como Gonzo, o como yo.

Es por ello que se deduce que valorar y asumir nuestros propios límites significa, en gran medida, alcanzar esa "Verdadera paz", ese "Verdadero sentido" y sobre todo, esa verdadera sensación de que "Todo está en orden".

Y en ésas estamos.

(la canción se baja aquí)

Oblivious, oblivious...

De perdidos al Río Durcal

2010-01-09T21:42:00.003+01:00

Ésta no es la crónica de un amable paseo por el campo, sino más bien la de cómo perderse bien perdido entre tenebrosos riscos y ramblas ;O.

El terror de todo senderista son las bifurcaciones de los caminos, ya que es imposible indicar en un mapa hacia dónde viran todas ellas, y por lo general sólo vienen indicadas las más conflictivas. En el resto de casos hay que usar la intuición: generalmente no es difícil acertar por pura lógica,, ya que por ejemplo: si tienes que alcanzar una cumbre, nunca vas a tomar una bifurcación hacia abajo; o bien: si sabes que tu objetivo está al Oeste, nunca tomarás una bifurcación hacia el Este.

Pues esta vez nos equivocamos en todas.

Tan irrisoria fue la cadena de errores que logramos encontrar el inicio del camino...¡A las 4 horas! Justo al encontrarlo era ya demasiado tarde, así que volvimos a casa sin siquiera empezar la ruta que, para el caso, era ésta.

A ello había que añadirle que era uno de los días más fríos del año, hacía un viento de cojones, y el río Durcal estaba desbordado. Pero en cierta medida mereció la pena, pues el cruce final del río nos llenó el depósito de adrenalina probablemente para todo el año. Y acaba de empezar.

"Tiene que ser por aquí" "Ésta es la central de mapa, no deberíamos estar lejos" "¿?" "Aquí debe estar concentrado todo el frío que luego mandan para Granada en invierno" "... ¿?" "... No estaría tan seguro de que sea por aquí" "¡Por ahí! Parece un desfiladero seguro" "No, por ahí no era" "¡Por lo menos crucemos el río! Así, si nos mojamos, ya podremos jurar que todo salió mal"

Afortunadamente, algo salió bien y con eso que nos quedamos :)

PD: continuará en una segunda intentona.

Vuelve lo auténtico

2010-01-06T15:11:00.010+01:00

Hará más de un año, cuando lo de la crisis estaba dejando de ser sólo un rumor en España, andaba yo oteando un documental sobre cómo la crisis había llegado ya a Islandia, y de qué manera.

Como tiene que ser, el director del documental no se limitó a entrevistar a los políticos de la zona, sino a la gente de a pie. Una serie de individuos de todas las edades y castas narraban su experiencia: de cómo se habían tenido que amoldar a la pérdida de muchos de sus enseres en una vorágine que los llevó de ser uno de los países con mayor renta por cápita a ser, qué te digo yo, una parodia de los habitantes de Polopos.

Entre ellos, entrevistaron a un anciano que fue de los pocos que respondió con optimismo:

"Es verdad que hemos perdido los televisores de plasma, pero lo bueno es que va a volver lo auténtico".

"Lo auténtico". Se me quedó grabado, vaya que sí. Y desde entonces me he hecho mil preguntas sobre a qué se refería ese anciano con "Lo auténtico", ya que acto seguido cortaron la entrevista para poner un anuncio de televisores de plasma de nosecuantas pulgadas. "Mierda".

"Lo auténtico" se tenía que referir poco menos que a una religión: a una especie de sabiduría ancestral sobre qué es necesario para ser feliz y cuánto de ello estamos dejando de lado en la tormenta del "Consume o te consumen".

A lo largo de todo este tiempo he elaborado en mi cabeza una lista sobre a qué podría referirse con "Lo auténtico":

Contar historias en torno a una chimenea u hoguera. Historias de ayer, de mañana, o de hace miles de años.
Bucear en busca de tesoros perdidos. Tesoros que podían ser una moneda de céntimo o una flota hundida.
Leche caliente.
Escribir, dibujar, leer y garabatear en papel. Una carta a un amigo, una libro a un desconocido, una carta en una botella hacia el mar.
Mantas, sábanas limpias.
Agua fresca.
Modelar con arcilla.
Abrazos.
Cocinar.
Mirar las estrellas.
Andar descalzo.
Jugar, ya sea estrujándose los gemelos o las neuronas.
Echar a andar sin rumbo, sobre desfiladeros, bajo barrancos, a través de canales.
Tocar un instrumento.
Saborear cada grano de arroz.
Cultivar.

Y a fin de cuentas todo lo que no ha perdido valor en 5000 años.

Por algo será.

La diatriba al romper el gorrino-hucha

2009-12-21T15:29:00.008+01:00

Tarde o temprano en tu vida tienes que tomar la decisión: ¿rompo el gorrino hucha o sigo mi vida tal cual?. Un día te levantas por la mañana y piensas "Ya he tenido suficiente, tengo que tomar una determinación". Una serie de variables pasan por tu sesera, y seguramente en este orden:

Variable "Cuántos dineros tiene":

Si te apresuras y tiene pocos dineros, tu vida no cambiará prácticamente: ¿realmente comerse diez bollicaos(c) piensas que te hará feliz?. Puede que por fuera sí, engordarás un poquito, pero por dentro no habremos cambiado nada.

Si postergas la situación años y años puede que el gorrino mantenga una gran fortuna dentro: "¡Lo romperé, me compraré 80 mansiones, 20 mujeres y aún me sobrará para gomas de borrar!". Gomas para borrar las páginas de tu vida pasada, se entiende.

Variable "Mi madre me lo regaló con mucho cariño":

Tu madre es tu pasado, y al parecer su cariño te definió casi al completo (eh, que no lo digo yo, que lo dice éste), si bien tú reconoces que cuando ella te compró el gorrino al cumplir los 12 años, dijo: "Cuando creas que has acumulado suficiente, rómpelo".

Variable "¡Mamá!,¿cuánto es suficiente?"

Por suerte, tienes como un vago recuerdo de su respuesta: "No sé cuánto es suficiente porque eso depende de cada uno, pero sí cuánto es demasiado para cualquiera: 80 mansiones y 20 mujeres".

Desenlace inhumano e inesperado, pero esperanzador:

Han pasado 30 años de aquello, quizá postergaste la decisión demasiado tiempo y el gorrino tenga demasiados dineros. Encima, ya no está tu madre contigo como para poder tener un debate adulto al tanto de "Cuánto es suficiente", pero hay algo que te dejó muy claro: "Cuánto es demasiado".

En un alarde de creatividad sin precedentes introduces la Variable "Ornamento con valor sentimental", y bajas a la calle a comprarte un bollicao de marca blanca. Lo saboreas lentamente mientras recuerdas lo guapa y buena que fue tu madre contigo; todo mientras contemplas el gorrino intacto, como un sagrado tótem que fuese a vigilar tu casa eternamente: para ti, "Eso es suficiente".

Collado del Diablo - La Morra (P.N. Sierra Nevada)

2009-12-12T22:36:00.003+01:00

Una simpática excursión de 7 horas no aconsejable para época de nieves (en serio). Parte desde el Albergue Universitario (Sierra Nevada) en descenso hasta cuando te dé la gana.

Al fondo nuestro primer objetivo, el antiguo albergue ya chapado. De la guerra civil tío. El camino que se divisa es el trayecto del antiguo telesilla que llevaba a él... Pero nosotros vimos un tobogán de 300 metros.

"¿Rafa, crees que nos despeinaremos antes de llegar abajo?"

Paso al vacío en el Barranco de San Juan de camino a nuestro segundo objetivo: el cruce del Río San Juan

Bajada al río. Al llegar a éste la vereda se divide en dos: un sendero que sube a la Morra y otro que baja a la Vereda de La Estrella. Nosotros queríamos ir a la Vereda de la Estrella así que cogimos el que sube (en serio).

Subida final a la Morra tras tres horillas de ná:

Ahí en la Morra posando rollo Mayoral:

A la vuelta decidimos subir un poco el río San Juan porque se rumoreaba que allí había un gran salto de agua. Sin comentarios.

Puentecillo que cruzaba el río:

La vuelta se hizo un poco pesada porque decidimos que no era la mejor de las ideas intentar subir por un tobogán de 300 metros nevado, así que decidimos rodear el cerro... y eso era un ratico y juro que hacía mucho que no pasaba tanto frío... Si paraba de andar, moría (en serio).

Y por último, un homenaje a una de los pateos más agradecidos que he hecho:

PD: las fotos buenas son (C) de Bruks

2009-12-11T23:04:00.000+01:00

Cuando alcanzas una comprensión así, los hechos equivocados de tus vidas pasadas quedan borrados. Bodhidharma

Zombie Kid y el fin del escepticismo

2009-12-10T10:11:00.020+01:00

Ahora que lo veo en perspectiva, querer ser un ilustrado a los 15 años fue un error garrafal. Me avergüenzo de ello: tenía que haber dedicado más tiempo al Judo o a pintar miniaturas, así no tendría que estar ahora aún pintando o disfrazándome para trabajar, como recuperando el tiempo perdido. Desde luego que tirarse todo el día pensando qué someter o no someter a la duda, o en el peor de los casos: poner todo en duda; ha sido una pérdida de tiempo desde aquel entonces hasta ahora.

Este año que se va cerrando he dicho adiós a muchas cosas, y una de ellas debería ser el escepticismo: se han dado tantas coincidencias, moralejas y eurekas; que ya de nada vale masticar una explicación en pos de solucionar nada. En su hueco y como consecuencia habría quedado lo siguiente:

Nada tiene explicación. O al menos, ninguno de nosotros es capaz de explicar nada. La solución a los problemas vendría más bien por el camino de la intuición: sí, suena un poco a la lotería, pero lotería es todo lo demás a fin de cuentas. Es algo así como: "Mira, haz lo primero que pienses, di lo primero que se te ocurra". Esta primera disertación sería atribuible a la escolástica de Zombie Kid:

Todo tiene una explicación simple, y nosotros mismos somos capaces de entenderlo sin ninguna ecuación matemática ni el tratado profundo de ningún psicólogo o filósofo. La solución a los problemas vendría más bien por el camino de la evasión: ¿qué problemas va a haber si sabemos que x=x?, y para solucionarlo te subes a una montaña a respirar aire puro. Ojo, que con evasión no me refiero a negación, en realidad no tengo claro cómo solucionar problemas, pero sí cómo crearlos a raudales: basta negar uno sólo de ellos. Esta segunda perspectiva sería más propia del tito Alan o de los seguidores de "Brotha-cocodrile":

Entonces, ¿Con cuál de los dos puntos hay que quedarse para vivir sin problemas?: "Con ninguno tío, ¡con ninguno!. He dicho que no sé cómo solucionar los problemas, sólo trababa de plasmar una visión pragmática más".

Los que se van son los que vienen

2009-11-30T12:31:00.012+01:00

Unos días después del nacimiento, los amigos y la familia presentan su enhorabuena. Generalmente, en las ciudades, al recién nacido se le ofrece cerveza de cebada, té de mantequilla y ropa. Al entrar en la casa, los invitados entregan a la madre y al niño un khata, o pañuelo de seda delicadamente elaborado.

Un mes después del nacimiento del niño, hay que elegir un día propicio para el ritual de la primera salida al exterior. La madre se dirige a un templo para pedir que le sea concedida una larga vida a su hijo; seguidamente debe visitar a los familiares y amigos de las tres generaciones que viven bajo su mismo techo. Cuando un niño sale por primera vez de casa, se le pone en la punta de la nariz un poco de hollín recogido de una sartén, para ocultarle de la mirada del diablo.

Cuando llega el momento de elegir un nombre, se lleva al niño a un venerable anciano, al que se le ofrece un khata y otros presentes; éste le asignará su nombre. Una mujer que haya perdido a varios de sus hijos podría ponerle al recién nacido el nombre de Kyag, “Caca de perro”, con la esperanza de que el diablo, asqueado por ese nombre, no piense en arrebatárselo.

De Costumbres y rituales tibetanos

(se baja aquí)

¡Del mismo equipo, idiota!

2009-11-24T12:26:00.006+01:00

En el Unreal Tournament(1999) habían dos bandos enemigos que se repartían galletas a diestro y siniestro: Humanos y Skaarj, una especie de raza extraterrestre fea de narices. Cuando jugabas por equipos y en el tuyo iba un Skaarj, si le disparabas accidentalmente éste te reprochaba: "¡Somos del mismo equipo idiota!".

"Del mismo equipo dice..." pensaba yo, ¿me está diciendo una criaturesca parodia de Predator con dientes como tenedores que somos "del-mismo-equipo"?. Así es, el juego daba por supuesto que extraterrestres y humanos podían tener un trato simbiótico y de simétrica benevolencia. ¿oye y por qué no?.

Todo esto da que pensar si vemos el telediario cualquier día.

Podemos imaginar la escena: en uno cualquiera de los conflictos armados aún vigentes, el muyahidín que responde a la granada del yanki: "¡del mismo equipo idiota!". Y la expresión desencajada del yanki de turno, que deduce en toda su soberbia: "Del mismo equipo dice... ¿del-mismo-equipo?, ¡Está loco!".

Pues yo te juro que si un Skaarj puede ser de tu mismo equipo, un humano con más razón, idiota.

PD: Aquella frase me dió tanto que pensar, que cada vez que alguien la emprende con otro cualquiera, séase yo mismo o, quién te digo, Bertín Osborne; un gritito apagado surje de mis entrañas: "¿pero qué has hecho?, ¡si éramos del mismo equipo, idiota!". Y es apagado porque de escucharme me acusarían de friky, loco, soberbio... y nenaza. Así funciona esto.

(la canción sobre los momentos de reflexión en plena guerra se baja aquí)

Abuelas VS Señores Enchaquetados

2009-11-19T22:13:00.011+01:00

Últimamente todo el mundo escribe sobre el fin del mundo: que si 2012, que si las armas de destrucción masiva, que si el cambio climático, que si la crisis que si el Fallout 3, que si movidas nucleares, que si el retorno de la movida de los 80.

Todo esto es propio de los sueños premonitorios, que no lo son para nada. El cerebro se anticipa y nos pone ante una situación fatal: en mi pesadilla más recurrente, tumbado y paralizado con una tarántula en mi espalda. Por si algún día me veo en las mismas, pues oye, así me vea yo entrenando y capacitado para deshacerme de ella.
Pero no, si estoy paralizado estoy paralizado, y si ella quiere matarme de un ataque de cosquillas, será completamente libre de hacerlo.

Y si el mundo se convierte en una sandwichera entre placas tectónicas, se acaba.

Y si el clima cambia a un ciclo casi idéntico al que pasó Europa en la Edad Media, pues cambia, con humos o sin humos. Y si así se acaba, se acaba.

Pero mientras que llega, o no llega, es mucho mejor tenernos con la cola entre las piernas. Claro que sí hombre: embotados en cuatro paredes, acongojados y anestesiados. Así, si el mundo se acaba, encima habremos desaprovechado nuestros últimos años de vida mientras ellos se bañaban en sus kilométricas piscinas de agua dulce.

Mejor hagámosle caso a las Abuelas:

Fragmento de "El Perro Mongol", cómo me gusta su miga...

Discerniendo el miedo

2009-11-15T22:30:00.001+01:00

Al acabar "Dragon Head" me encuentro el mismo mensaje que en el "Caso de Benjamin Button", que viene a ser el mismo contenido de las divagaciones de Alan Watts:

If We Resist Fear, We Begin to be Afraid of Fear.

O lo que viene a ser lo mismo: las cosas son como son porque no pueden ser de otra forma. El miedo, los cambios, el germinar y lo caduco; cábalas tan inherentes a la naturaleza del ser humano como su mismo tesón por la supervivencia: todos inseparables, todos inevitables, sólo solventables en su propia asunción, que no tanto en su evasión.

Lo aconsejo todo.

Silueta, parajes, inquietudes

2009-11-04T23:24:00.006+01:00

Reconozco que han sido muchísimas cosas de las que me han cansado en todo este trayecto. Cosas que dejé, que disfruté en su momento, y que dudo repetir.

Empecemos con banalidades: 4 años de tenis de mesa, el foro de U2, Fotolog, Necromunda, R.E.M, Bitácora de un Músico Frustrado... y vamos, una larguísima lista de cosas por las que seguramente no vuelva a pasar, o bien, que nunca volveré a coger con el entusiasmo de la primera vez.

Están también otras más trascendentales: estar 10 horas siendo mecido por las olas, grabar El Agua de los mil Ojos con la sarna, montar un grupo de fumapetas, hacer el Guadalentín, la travesía a nado de La herradura, darramar el té ardiendo en mi primera cita... no, no creo que pase por ahí otra vez.

Esta divagación de las 11 de la noche viene a cuento de mis vibraciones durante dos momentos del día de hoy:

Atardece. Que las nubes son negras, y que el horizonte se puede otear con una claridad solo propia de estas estaciones. No solo el horizonte, sino también el Collado Chaquetas y todos esos parajes de Sierra Nevada, los que hendidos en la calima de épocas más calurosas nunca salpican un ocre tan nítido y húmedo. Perdía el autobús pero daba igual, yo iba mirando hacia atrás: aquella visión valía engullir cuantas farolas hiciese falta. Ñam, ñam, mientras devoro el paisaje nada importa.

Es de noche. Esa misma nitidez aún en noches con luna, ese aire puro que deja entrever perfectamente la inconmensurable silueta de aquel jardín que se me brindó: ni por mis manos, ni por mis pies, que nunca recorrerán de principio a fin aunque sí en pequeños tramos.

Estas inquietudes nunca han mermado y de esto va esta chorrera de palabras: que todo lo que provoca el experimento del cambio, de los ciclos; consiga que no se esfume esa necesidad de permanecer, ver todo esto otra vez, y que así me abrigue invierno tras invierno.

Silleta del Padul

2009-10-31T11:03:00.004+01:00

A finales de Octubre de 2009, pero con un calor propio de Agosto, 6 apuestos jóvenes deciden irrumpir en el feudo de los "rangers del Padul" (que son los mismos que tienen el control de los feudos de Maracena y Dílar) para subir a la Silleta del Padul (1702m) siguiendo esta ruta.

La ruta es una tontería hombre, si dura 3 horas y media de nada; pero para la hora o así ya estábamos perdidos y fuera de sendero: lo habitual. Sin embargo, esta vez contábamos con un artefacto tecnológico muy útil pero cómicamente anacrónico en lo que viene a ser un paraje del lejano Oeste:

Cuando volvimos a encontrar el sendero y a poco de coronar la cima, los rangers y sus feroces lobos de caza nos descubrieron:

Pero tardaron tanto en desenfundar sus revólveres que ni les dió a tiempo de dispararnos ni nada.

Así que seguimos subiendo:

Comiendo:

Y otra vez subiendo:

Parándonos en la cima:

Y bajando:

Juro que estábamos acabando la ruta cuando nos topamos con el abrevadero que había que buscar al principio del sendero:

Ya casi habíamos vuelto a los coches cuando escuchamos sus tiros. Demasiado tarde; ya sólo pensábamos en siestas, limonadas y surtidas bebidas carbonatadas con hielo:

(la canción se baja aquí)
(muchas fotos son cortesía suya)

Avenencia

2009-10-29T00:13:00.008+01:00

¿cuántas veces os habéis parado junto a alguien, puesto vuestros ojos a la altura de los suyos mirando hacia el mismo lugar, y le habéis pedido que os describa lo que señaláis?.

La mayoría de las veces que lo he hecho, normalmente en el campo, he comprobado lo realmente difícil que es alcanzar una perspectiva común: indentificar los mismos vaivenes del paisaje, y hacer que el otro sepa qué es exactamente a lo que me refiero: qué señalo, de qué hablo, qué quiero comunicar, por qué quiero que nos entendamos.

Otras veces es mucho más fácil.

La lógica

2009-10-27T23:03:00.004+01:00

La lógica me decía que no volvería a ver este lugar de nuevo y esto es lo que hice: sobreviví, seguí respirando. Y un día esa lógica resultó estar equivocada porque la marea trajo una vela con que navegar.
Y aquí estoy, de vuelta, hablando contigo, tengo hielo en mi vaso y agua corriente. Náufrago

He watches the sunset with no worries

2009-10-20T21:25:00.005+02:00

Sabido que es dificilísimo mirar las cosas con sencillez, porque tenemos mentes muy complejas; hemos perdido la cualidad de la sencillez.

No me refiero a la sencillez en las ropas, en el alimento, en todas esas cosas sin sentido ni madurez, cultivadas por los santos, sino a la sencillez de una mente que puede mirar directamente las cosas, que puede mirar, sin temor alguno, hacia sí misma o hacia fuera, tal como es todo en realidad, sin ninguna distorsión, de modo que cuando sufre, no lo tapa, no escapa de ello, no busca excusas.

Jiddu Krishnamurti en una de sus numerosísimas digresiones sobre el ser humano y sus conflictos

Simetríada

2009-10-15T22:14:00.005+02:00

No eres como los demás. Y he visto a muchos, y los conozco. Cuando hablo, tú me miras. Anoche,mientras divagaba acerca de la luna, tú mirabas hacia la luna. Los demás nunca harían algo así. Los demás me dejarían hablando sólo o me amenazarían. Ahora nadie tiene tiempo para nadie, excepto tú. Farenheit 451

(la canción se baja aquí)

Circular por el Cerro de Huenes

2009-10-09T18:49:00.009+02:00

En uno de los últimos intentos solares de convencernos, sin demasiado éxito, de que el verano no había acabado; nos dió por... ¿por qué no? Rodear ese viejo amigo.

La ruta empieza a las 10:30 en el aparcamiento que hay pasado el Cortijo del Hervidero (Cumbres Verdes, La Zubia, Granada, tal), tomando la pista que sigue hacia el Puente de los Siete Ojos, pero desviándonos antes a la izquierda hacia "Fuente Fría" cruzando el Arroyo Huenes antes de llegar al susodicho puente.

Se va rodeando el cerro hacia Fuente Fría, pasando por el refugio homónimo y no encontrando Fuente Fría (no, no la encontramos, qué pasa). Tras una paradita en uno de los Poyos de Monachil, a las 2 ó 3 horas ya se puede vislumbrar Cerro Gordo, al que se sube para luego bajarlo (una idea brillante, anótala), tiene mil ochocientos o así de metros y desde allí se ve tó bien, tó, pero yo me quedaba hipnotizado mirando otra cosa.

Y de ahí al Pico de la Carne, que no tiene pérdida pues es seguir la arista que los une. Del Pico de la Carne al aparcamiento habrá una hora y media, así que a las 17 ya estábamos en casa no sin antes habernos tomado unas pepsis caducadas y calientes (ésta no la anotes).

Esta vez he robado sin permiso algunas de las fotos de naeros, unocortoybonico y el vídeo de Rafa. Ahora que no hay vuelta atrás y mientras espero la llamada de la justicia a mi puerta, clamo al cielo porque en la cárcel los refrescos no estén caducados...

Ah y para colmo de la desidia y la sinvergonzonería, voy a poner las fotos en un orden cutre y aleatorio:

"Hay que ir tó tieso". "No, tó tieso no, un poco daleaos":

Arista hacia el Pico de la Carne, último ascenso:

Yo me subí un poco antes haciéndome el machote para hacer una foto chula del ascenso. Pero fueron tales mis jadeos y resoplos al llegar a la cima...

... que la foto chula la acabaron haciendo los que subieron como dios manda:

Había silencio.

Y había...¡Anda! jajaja, ¡pero si esta foto es mía! Pues aprovecho que nadie me ve y la titulo "Continuará":

2009-09-09T11:51:00.003+02:00

Se precisa de una profunda dedicación para cambiar, pero aún más profunda es la que se necesita para crecer. Ralph Ellison, con 81 años.

Renunciar no significa deshacerse de nada en este mundo, sino aceptar la naturaleza de lo perecedero. Robert Aitken Roshi, con 92 años.

(la canción se baja aquí)